La vuelta al día en ochenta mundos

Intimidades de Shakespeare y Víctor Hugo (2008)

2009-12-23T16:43:00.000-08:00

Hace un par de semanas, como es mi costumbre, fui al Cine-Teatro Universitario de Campeche y dejé en su lecho de muerte a un desahuciado cine Hollywood en donde no saben programar películas. Tuve la oportunidad de ver el documental mexicano “Intimidades de Shakespeare y Víctor Hugo”, la ópera prima de la joven directora Yulene Olaizola, egresada del Centro de Capacitación Cinematográfica de la Ciudad de México, y becaria del Fonca. Este documental -con poco más de una hora de duración y utilizando una sola cámara- logró captar mi atención por la manera en que la directora y Rubén Imaz (codirector) lo editaron para manejar la información.

Al principio pareciera que la cinta se gastaría en las aburridas conversaciones de una señora mayor, Rosa Elena Carvajal, dueña de una casa de huéspedes en la colonia Anzures, entre las calles Shakespeare y Víctor Hugo de la Ciudad de México; y de Florencia Vega Moctezuma, quien ha trabajado haciendo la limpieza en la pensión por más de 30 años. De repente, todo se centra en un personaje que no aparece plenamente, se trata del desconocido (por lo menos antes) Jorge Riosse, de quien -por más que se le conoció- no se pudo saber mucho de su pasado previo a los ocho años que habitó en la pensión. La señora Rosa Elena Carvajal (abuela de Yulene Olaizola), relata cómo logró una gran amistad con Jorge Riosse a partir de todas las capacidades artísticas que este hombre (salido de quién sabe dónde) tenía: poliglota, pintor, dominante de una guitarra, voz y letras interesantes; poeta, dibujante, fotógrafo, pintor y vanguardista del arte. Riosse era un hombre extravagante, demasiado educado y, aunque suene a cliché, excéntrico, con un talento innato, pues según se sabe, no recibió ninguna instrucción artística formal, apenas terminó la educación primaria y todo el conocimiento y talento que tenía fue por propia iniciativa y siendo autodidacta.

La historia de Jorge Riosse se fue revelando con entrevistas hechas a quienes convivieron con él en la pensión y fuera de ella; se puede apreciar que todos han sido marcados permanentemente por este artista desconocido, incluida Yulene, a quien Jorge utilizaba constantemente como el tema de sus pinturas (todas femeninas). Florencia Vega y Rosa Elena relatan que las conductas de Jorge se hicieron erráticas, extrañas, casi aprehensivas y desconcertantes para quienes convivían con él. Su vida pasada y sus actividades nocturnas eran un misterio. Estas cosas fueron las que provocaron cierto distanciamiento de la familia de Rosa Elena, quien quería a ese hombre de una manera en la que ella misma dice que “la gente no lo iba a entender”, porque no se trataba de nada sexual.

Fue después de la muerte de Jorge -ocurrida de manera abrupta por un aparatoso y rarísimo accidente en su cuarto- que Rosa Elena comienza a relacionar las conductas de Jorge con los incidentes que se fueron dando en la Ciudad de México: la policía andaba tras la pista de un asesino serial que estrangulaba prostitutas y las dejaba envueltas en una sábana bajo la cama.

La directora intenta empujarnos a la conciencia de lo complicado que pueden ser las interacciones sociales, lo engañosas que puede ser las personalidades y cómo van mutando las relaciones. El documental logra trasformar a sus entrevistados en personajes de la historia típica de una película de suspenso, pero como en esta ocasión, nada mejor que la realidad para mejorar la fantasía y aunque parezca muy usado este argumento, la directora nos ayuda a descubrir lo que hay detrás de la personalidad de Jorge y lograr recabar algo más de su pasado, la diferencia es que no se trata de la producción costosa de un gran director; sin embargo, la manera en la que se nos va guiando con los relatos y las anécdotas, provoca el ansia de querer saber más de Riosse a quien, después de ver el documental, tampoco podrás olvidar.

Podría enumerar los premios y las presentaciones que ha tenido por todo el mundo; sin embargo, creo que lo que realmente vale es la película. Si tienes la oportunidad de verla, no dudes en hacerlo.

Puedes entrar a la página oficial del filme, ver algunas pinturas y dibujos, escuchar diálogos y canciones interpretadas por Jorge Riosse que también puedes descargar, además de un par de escritos sencillos.

http://www.intimidadesde.com/

TODOS LOS SUFRIMIENTOS DEL CORAZÓN PROVIENEN DE QUE

-AMAMOS PARA RECIBIR Y NO PARA DAR

-PARA POSEER Y NO PARA MEJORAR

-PARA ABSORBER Y NO PARA INMORTALIZAR

Jorge Riosse

PERFOMANCE

CUANDO SE AMA

NO SE RAZONA:

CUANDO SE RAZONA

PARECE QUE

NO SE AMA.

CUANDO SE RAZONA

DESPUÉS DE HABER AMADO

SE COMPRENDE POR QUÉ

SE AMABA.

CUANDO SE AMA

DESPUÉS DE HABER

RAZONADO SE AMA

MEJOR…

Jorge Riosse

El trailer

http://www.youtube.com/watch?v=07WU9toZCgU

Entrevista a Yulene Olaizola

http://www.youtube.com/watch?v=QuFqsNZG3dM

Limeranza, estado de idiotez conciente

2009-12-22T11:50:00.000-08:00

(Este es un pequeño ensayo que escribí para el diplomado en sexualidad humana)

“I'm in heaven, when you smile.”

Van Morrison

¿Alguna vez has estado tan enamorad@ de alguien que sientes que se pierden tus pensamientos en esa persona? ¿Has sentido desesperación por ver o escuchar de alguien que te atrae? ¿Te ha sucedido que quieres llamar la atención de alguien para que te note? ¿Te desesperas por recibir alguna señal de aprobación, un guiño, un roce o una simple palabra en dirección tuya?

Si las respuesta a las preguntas anteriores son “sí” entonces estás o has estado en un proceso llamado limeranza. Algunos la describen como una patología: “Limeranza es un estado patológico caracterizado por una disminución de serotonina a nivel cerebral, lo que conduce a un incremento de la sensibilidad emocional e inestabilidad.” En términos de las emociones la limeranza es el proceso de enamoramiento que las personas pueden tener para con una o más personas del mismo o diferente sexo con la finalidad de encontrar interés afectivo recíproco.

El término limeranza (limerence) fue dado libremente por la psicóloga y maestra Dorothy Tennov; utilizado por primera vez en su libro de 1981 Love and limerence: the experience of being in love. Este libro muestra los resultados de una investigación que la psicóloga realizó a sus alumnos al notar que sus rendimientos escolares se deterioraban. Tennov observó que ésta disminución en el rendimiento escolar coincidía con procesos de enamoramiento que sus alumnos vivían. Con los resultados de estas investigaciones pudo establecer las características emocionales, conductuales y fisiológicas que un individuo pude sentir al estar limerante (quien está en limeranza).

Se podría decir que la limeranza es una experiencia que cada persona puede vivir y que varía en cada individuo, así lo expresa Álvarez-Gayou: “…la limeranza es un fenómeno universal característico del ser humano, aunque sin duda tendrá matices y diferencias condicionadas cultural e individualmente, pero sobre una línea básica común.”

Muchas personas pueden pasar mucho tiempo de su vida en limeranza, otras personas pueden sentir algo similar por menor tiempo, otras quizás aún no han pasado por esas sensaciones. Lo que es seguro es que las personas que la han experimentado pueden describir claramente sus emociones y reacciones.

La limeranza puede llevar a una persona a experimentar uno de los ideales del ser humano: amor. La limeranza y el amor no son lo mismo. El amor es más difícil de definir y quienes van a la cabeza en su comprensión y descripción son los escritores y poetas dejando las investigaciones y análisis experiméntales a los científicos.

La limeranza comienza con el interés por una o más personas, que como ya se mencionó, pueden ser de diferente sexo o el mismo. Ahora, supongamos que se trata de una sola persona, el contacto con esta persona puede ser reciente o puede que se le conozca desde hace tiempo. Inicialmente el interés por este individuo es muy subjetivo, no se sabe exactamente por qué se fija la atención precisamente en esta persona y por qué hay esa atracción, la cual no es precisamente del tipo sexual. Contrario a lo que se puede pensar, el sexo no es la base central de la limeranza, el objetivo principal es encontrar la reciprocidad emocional, y ésta puede llegar a su punto más alto de expresión con la relación sexual.

Los niveles de la limeranza pueden ir subiendo o bajando, dependiendo de las repuestas que se reciban. Al inicio las sensaciones son ligeras para luego ser más acentuadas y claras. Cuando los niveles son altos la percepción de la persona limerante es afectada, inclusive se pueden pasar por estados alterados de conciencia; las fantasías son persistentes. El entusiasmo es muy elevado en esta etapa, en la cual aún se pude sentir esto por varias personas al unísono. El pensamiento intrusivo es constante y se piensa continuamente en la persona limerada (en quien se fija la atención).

Cuando la reciprocidad es evidente las sensaciones cambian, y al parecer el avance de las sensaciones se estancan, como por haber logrado un objetivo. No obstante la sensación que se describe cuando esto ocurre es euforia.

Curiosamente cuando hay situaciones que obstaculizan el desarrollo de la relación o si se duda de la reciprocidad el limerante se compromete más con sus sentimientos y los niveles emocionales aumentan. Cuando la duda llega a niveles elevados la limeranza se hace casi enfermiza y es en cierto modo, imposible tener el control sobre los sentimientos. Esta duda es responsable de ciertas conductas para llamar la atención de la personas limerada, como lo son los cambios de ropa, el arreglo personal es mas minucioso, se busca platica constantemente, se ingenian pretextos para acercarse a la persona limerada. Se está alerta a cualquier señal que indique una similitud en los sentimientos o todo lo contrario. El lenguaje corporal es importante, pues con esto se puede ver alguna luz de oportunidad y la sensación de eso es reconfortante. El rechazo es el temor del limerante en esta etapa; no ser afín con los sentimientos de la otra persona.

Cuando la limeranza es bien llevada todo puede girar a favor de formar una pareja, que luego con el tiempo pueden terminar en matrimonio; aunque actualmente las tendencias muestran que no son los objetivos finales de las parejas.

Como ya se dijo, la experiencia de la limeranza varia en cada persona; así también el tiempo que se tarda en este estado. Tennov estima que en promedio una persona puede estar en limeranza hasta por dos años. Esa estimación no incluye a las personas que pueden presentar los síntomas por unas cuantas semanas o inclusive la vida entera; son casos poco comunes pero hay que tomarlos en cuenta. La estimación que más se acepta respecto a su duración va de entre los 18 meses hasta los tres años.

También, como ya se ha dicho, la limeranza en algún momento (salvo los casos excepcionales) va a disminuir o terminar. Al ocurrir esto normalmente se pueden presentar dos situaciones. El individuo limerante termina su proceso o lo inicia con otra persona. Cuando la limeranza disminuye mucho o desaparece se pueden cambiar los sentimientos y convertirlos en verdadero amor, es entonces cuando se desvanece el enamoramiento. O sea que al desaparecer la limeranza no es estricto que la pareja se separe, si se logra un buen vínculo afectivo, si los planes de vida y convicciones son compatible o comprendidos las posibilidades de continuar son muy altas.

¿Cuántos de nosotros no hemos pasado por todo esto una o más ocasiones? Las sensaciones y lo vivido son como sueños, se vive en las nubes y el pensamiento es libre. Todo esto de la limeranza tiene un objetivo, la reciprocidad. Si embargo, hay algo más que eso, un ideal, eso es vivir el amor verdadero y desinteresado. “El amor personal es algo no personal, pues se ama cuando el yo programado no existe ya…el amor desinteresado existe, es el único al que se le puede dar el nombre de amor.” (Anthony de Mello)

ABOVE, de MAD SEASON

2009-12-02T15:51:00.000-08:00

CONT. NETO: 10 TRACKS

Un producto con garantía

El talento y entusiasmo por hacer música no siempre garantizan el éxito de un grupo, tampoco se asegura al obtenerlo y querer repetir desde otra trinchera. Mad Season es un buen ejemplo del talento y convicción por hacer buena música con un resultado agradable. Iván Nieblas reseñó a este conjunto -en R&R Nº 101- como “…una reunión de músicos en rehabilitación.”, recuperación que fue un espejismo si tomamos en cuenta que dos de los integrantes, Layne Staley y John Baker Saunders, murieron por sobredosis de heroína.

Instrucciones:

La curiosidad y convergencia de intereses fue lo que hizo que Mike McCready (guitarrista de Pearl Jam y también de Temple Of The Dog), John Baker Saunders (conocido por su bajo con The Walkabouts y otros trabajos en la escena blues), y Barrett Martin (encargado de la batería para Screeming Trees) formaran lo que se denominó como “supergrupo”. La idea era hacer algo distinto al grunge que en ese entonces era explotado por los medios, imprimiendo claras señas del sonido y ánimo de la música blues. Para eso McCready recomendó la voz de Layne Staley, el raro y deprimente personaje a cargo de la voz en Alice In Chains que en ese entonces padecía adicción a la heroína (lo cual desbarató su vida hasta cesarla).

La reunión de estos músicos llamó la atención del público y prensa al ser muy conocidos porque individualmente formaban parte de bandas famosas en los escenarios grunge, cada quien por su lado. Bastaron unas presentaciones con el seudónimo provisional de The Gacy Bunch para decidirse a grabar su primer LP. Primero tuvieron que definir su nombre por Mad Season, como se le conoce a la temporada en la que se cosechan los hongos alucinógenos. El disco cuenta con 10 canciones, y fue producido por Brett Elison, quien ya había trabajado para Pearl Jam. Fue lanzado con el nombre de “Above”, en marzo de 1995, sellado por Columbia Records. Los sencillos que se lanzaron fueron River Of Deceit y I Don't Know Anything.

El hundimiento hacia lo profundo comienza con Wake Up, martillazo inesperado, una canción engañosa desde que inicia con un bajeo desganado que, sin embargo, llega a ser pegajoso y continúa cuando entra la voz que suavemente dice “Wake up, young man, it's time to wake up”. El subir y bajar de la intensidad hace atractivo este track, cuando parece que todo va a acelerar en realidad se queda a medias para descender de nuevo y arremeter otra vez con un buen solo de guitarra. Esta canción me ha hecho volar la cabeza.

Otra canción con relieve es River Of Deceit, a la cual le hicieron un videoclip. La música es suave, la letra desalienta con frases como “The river of deceit pulls down, the only direction we flow is down, down, oh down...”. Sin embargo, las palabras más pegadoras de la canción, y quizás de todo el disco, son “My pain is self chosen, our pain is self chosen”. Una rola para tumbar el entusiasmo.

Otros tracks intensos son Lifeless Dead y I Don't Know Anything (“I don't know anything, I don't know who I am ... I don't know anything, I don't know who to be, why we have to live in, so much hate everyday?”).

Long Gone Day es una canción que rompe con lo esperable del disco después de escuchar los siete tracks previos. La calidez de la música prevalece durante toda la canción haciendo contraste con la frialdad de la letra:

(…See you all from time to time
Isn't it so strange
How far away we all are now
Am I the only one who remembers that summer
Oh, I remember
Everyday each time the place was saved
The music that we made
The wind has carried all of that away

Long gone day
Mmmm, who ever said
We wash away with the rain...)

Resulta ser un canción pesada si se le presta atencion a todos los elementos. Es un dueto con la voz de Layne Staley; la genial participación de Mark Lenegan se mejora con el sonido del saxofón, ejecutado por Skerik.

El track número nueve se invirtió exclusivamente en el sonido de los instrumentos que varían en su ritmo e intensidad. Al resultado de la explotación de talentos se le llamó November Hotel.

El cierre se da con All Alone, una pieza que me ha dejado sorprendido. Es una de las canciones más desalentadoras que he escuchado (entre esas también incluyo Nutshell, de Alice In Chains). La música en esta ocasión evoca algo relajante, un poco “místico”. Lo sobresaliente es la letra y su mensaje “we're all alone”, y ya. Con eso y la música fue suficiente para cocinar una de las piezas más pesimistas que conozco, sin complicaciones, para terminar de clavar la daga y entristecer a los suceptibles (In Blue).

Precaución

Como se habrá percatado, Above no es un disco con buen ánimo, lo cual no significa que sea malo, por lo contrario, es un muy buen disco para los que gustan llagarse suavemente la tristeza con música y letras, y que a su vez ayudará a reflexionar algunas cosas, escudriñando el desánimo desde los oídos pues, claro, de un poco de eso se trata el blues.

Recomendaciones:

Si de verdad quiere entristecerse esta Navidad, pero ya se le acabaron los pretextos, apague las luces antes de dormir y escuche All Alone, de preferencia con audífonos. Para obtener resultados más decadentes*, combínelo con Nutshell**, de Alice In Chains.

Ingredientes:

Wake Up

X-Ray Mind

River Of Deceit

I'm Above

Artificial Red

Lifeless Dead

I Don't Know Anything

Long Gone Day

November Hotel

All Alone

Hecho en Estados Unidos por:

MAD SEASON

Barrett Martin - Batería

Mike McCready - Guitarra

John baker Saunders - Bajo

Layne Staley - Voz y guitarra

Con la colaboración de:

Skerik(Eric Walton) - Saxofón en Long Gone Day

Mark Lanegan - Voz en I'm Above y Long Gone Day

*No se garantiza su tristeza y tampoco nos responsabilizamos por los suicidas.

**Nutshell de Alice In Chains se puede encontrar en el disco “Jar Of Flies”, de 1994.

Para mayor ilustración:

Véase el video Live At The Moore Theatre (1995)

Visítenos en la red:

www.elcuarenta.wordpress.com

¡Su opinión nos interesa!

Wake Up

http://www.youtube.com/watch?v=YPAmydQsozU

River Of Deceit

http://www.youtube.com/watch?v=7vdHdxk1YZo

All Alone

http://www.youtube.com/watch?v=kC5ZV7DCWjk

Nocturna (El primero de una trilogía de tres)

2009-10-10T20:28:00.000-07:00

Hecho originalmente para http://elcuarenta.wordpress.com/

Olvidándose de la moda adolescente por la temática de los vampiros románticos, Guillermo del Toro y Chuck Hogan dieron inicio a una serie de tres libros con una forma más tradicional, que al mismo tiempo es comprensible y lógica por la cantidad de detalles científicos que se explican. A esta serie de libros se ha decidido llamarle La trilogía de la oscuridad. El primero es Nocturna, que relata la llegada de un avión comercial al Aeropuerto “John F. Kennedy”, de Nueva York, procedente de Berlín. Al aterrizar, la nave se apaga totalmente con la tripulación y pasajeros a bordo, dejando de lado los protocolos de seguridad establecidos. La torre de control tiene nula comunicación con la tripulación; no hay llamadas de emergencia y lo más misterioso es la penumbra que orbita alrededor de la aeronave: el aura de “nada bueno”. En el aeropuerto no lo saben, pero el problema con el vuelo recién llegado no es un desperfecto, ni siquiera la evasión a los reglamentos de aviación, el problema con ese vuelo es lo que hay dentro de él y lo que eso desencadenará.

Ephraim Goodweatheres (Eph) es un médico genio que está en medio de conflictos personales, estresado por ganarse el derecho legal de tener a su hijo (simpatizante de los zombis) junto a él después de su divorcio. Está a cargo de una agencia sanitaria que el gobierno de los Estados Unidos ha creado a partir del atentado terrorista en las Torres Gemelas y con las personas presentes aquel 11 de septiembre de 2001. Se ocupa de realizar las medidas de contingencia sanitaria en la ciudad en caso de alerta. Junto con su compañera Nora Martínez, ha sido llamado para analizar el escalofriante avión detenido en el aeropuerto. Lo que se encuentra en el interior no es nada agradable, y eso lo saben desde los primeros pasos.

Lo ocurrido con el vuelo esa noche coincide con que la tarde siguiente se ve un ocultamiento solar del cual toda la ciudad es espectadora como en el momento más intenso de una ópera. Nadie lo expresa, pero el fenómeno astrológico deposita en las personas un temor no localizado. Eph siente ese temor sin saber por qué, pero presiente que el resultado de lo encontrado al interior del avión, aunado con el ocultamiento solar, no será nada bueno.

Abraham Setrakian es un viejo extranjero con las manos torcidas, dueño de una tienda de empeños y curiosidades descontinuadas, el lugar donde consiguen dinero los adictos, vagos y ladrones. De joven fue prisionero en un campo de concentración durante la Segunda Guerra Mundial. En aquel sitio fue testigo de la leyenda que su abuela le contaba cuando niño, la historia de Jusef Sardú, que distaba mucho de ser un simple cuento, especialmente cuando lo escuchó en vivo, lo olió y lo tuvo frente a sus ojos. Setrakian, al ver en las noticias lo sucedido con el avión esa noche, entiende que sus años de preparación y espera han terminado. Él sabe lo que está ocurriendo y lo que sucederá después, tiene el conocimiento y las herramientas para combatir la oscuridad que se irá haciendo espacio en la isla norteamericana y que posiblemente rebasará toda frontera. Sabe qué hacer, sabe cómo actuar, a alguien tiene que darle el mensaje y lo encuentra en la pantalla del televisor.

Vasily es un experto en plagas -exterminador le dirían- especializado en combatir los millones de ratas que habitan Nueva York. Es un montaraz que se escabulle entre el asfalto y el concreto de la ciudad. Ha notado un extraño comportamiento en las actividades de los roedores que ante los ojos de un inexperto parecerían una plaga, pero que para él es el indicio de que algo muy grave y totalmente inusual está sucediendo.

Los personajes descritos anteriormente (y otros) tendrán que hacer un esfuerzo por no morir, cada quien por su lado, hasta convergir y hacer frente a una amenaza vital para la raza humana, que también pone en riesgo tu sangre y la mía. La batalla contra los vampiros no solamente es frente a frente, sino que también hay un interés de poder humano en todo lo que sucede, lo cual hace más difícil cada movimiento contra ellos.

Topé con un libro muy descriptivo que me fue provocando pequeños escalofríos viscerales. Desde el primer relato logró que mi atención se sujetara de sus líneas, de sus imágenes detalladas, también de su putrefacción. Sus personajes inhumanos tienen maneras de proceder muy bien relatadas, sus transformaciones entraron a mi laboratorio imaginario para dar como resultado fotografías que considero bastante exactas. El ritmo del relato es muy bueno, diseñado para que me desesperara por saber ¡ya! lo que sucede en otro lugar o con otro personaje mientras se cuenta una parte de la histeria.

Tuve una agradable reacción al leer la descripción del ocultamiento solar por la ciudad; todos los personajes con distintas visiones de esto, desde distintos lugares, cada quien con su experiencia única, pero todos con el mismo escalofrío y con la misma sensación de mal augurio.

Si bien la forma de su narración tiene un estilo dominantemente hollywoodense de publicidad taquillera, con situaciones esperables, encuentros obvios e incluso personajes estereotipados, no me cegué para notar que es un libro muy bueno (a mi consideración). Toma muchos elementos de la tradición de los vampiros y le pone un por qué y un cómo; utiliza personajes que en alguna película o libro ya se habrán mostrado y en esta ocasión los afina; incluso toma una ciudad muy empleada por los directores de cine para todo tipo de suceso mundial sin precedentes (usada hasta el cansancio también en la vida real), pero en este libro hay una razón de peso en la elección de esa isla.

He de confesar que el final me ha dejado con la espera de más –pronto-, en especial porque este libro me devoró en dos días (ay de aquél lector que piensa que se devora un libro, son los libros quienes se atragantan de lectores incautos), y esto se debe a que últimamente he tenido “un poco de tiempo libre”. Es una lectura que seguramente te pedirá un poquito más en cualquier rato de ocio. En lo personal, al terminar sus palabras me dije “Del Toro debería hacer una película de esto”; no tardé más de un minuto para darme cuenta que al leer el libro también había visto la película.

Guillermo del Toro y Chuck Hogan

Nota: Nocturna lo puedes conseguir en cualquier librería o tienda de autoservicio en la sección de libros, seguramente lo encontrarás entre los de Deepak Chopra y entre esos cuentos hormonales de vampir@s adolescentes y guapísim@s con una sexualidad punzante. Cuesta exactamente 249 jodidos pesos mexicanos (si lo amerita, exige tu peso de cambio) pero, si como yo no tienes dinero para comprarlo, entra a casa de cierto colaborador pudiente y anónimo de este blog, tómalo prestado y corre.

P.D.: ¡Gracias Tino! =D

Sumario mundano

2009-08-31T13:48:00.000-07:00

(El Invitado Incierto, de Edward Gorey)

Le entregaron su café y lo agarró con la mano izquierda. La taza estaba muy caliente y de nuevo la asentó lentamente en el plato para evitar derramar algo. Sin quejarse se quedó contemplando las yemas de sus dedos, observando cómo el dolor se difuminaba dejándole unos pequeños calambres en los dedos. Aún más abstraído, se fijó en la palma de su mano, la notó muy femenina y longeva: “un retrato de mi alma” pensó para sí, recordando que esa fue la descripción que una mujer hizo acerca del alma que él tenía. Luego recordó el gracioso juego de lectura de mano que varias veces hizo con algunas mujeres para pasar el rato. Se dio cuenta que desde hace mucho tiempo no frecuentaba a ninguna de ellas. Descansó la mano en la mesa sin darse cuenta que el dolor había cesado.

Se sentó en la escarpa frente a una casa con el simple objeto de sentarse. Nada premeditado, todo automático. Sentía que la noche estaba muy oscura. Sacó un cigarro y lo encendió, mientras sacaba el primer hilo de humo vio que de una casa salía una muchacha atractiva, su fragancia costosa y popular llegó a su olfato. La muchacha llevaba puesto un pequeño vestido de algodón color melón, totalmente entallado a su figura y que de largo no rebasaba la mitad de sus muslos. Las curvas de esa mujer se le figuraron exageradas, duras y perfectas. La muchacha se subió a un automóvil negro y emprendió la marcha. Ese desencuentro fue un contundente estímulo para su virilidad. Sin conocerla decidió ponerle un nombre: “Te llamas Lucía y vas camino a mi casa, pasarás por mí y cenaremos juntos. Iremos a la playa, después me recitarás un poema que te he inspirado y haremos el amor en el asiento trasero de tu auto, o quizás simplemente cojamos” fantaseó.

Mientras permanecía sentado, su cigarro se consumía en el olvido.

III

La mañana era muy fresca. Hizo parada al microbús para dirigirse al trabajo. Se encontró con un ex compañero de la escuela. Se saludaron con la mano y se actualizaron un poco. Unas cuadras más adelante, el operador del microbús paró y se bajó a desayunar una torta sin importarle –aparentemente- la comodidad o la urgencia de los pasajeros. Mientras permanecían sentados le comentó a su compañero:

- Anoche fui a una lectura de poemarios. Una mujer leyó –de manera muy desusada- unos poemas relacionados con la muerte. En su análisis entusiastamente sugirió, a manera de revelación, que lo único seguro en la vida es la muerte. Me decepcionaron esas palabras, pues no es nada nuevo para mí. Desde que era niño me di cuenta que esa es la gran ironía de la vida. Eso no me hace un iluminado, pero te diré una cosa, yo no le tengo miedo a la muerte. Le perdí el miedo hace un poco de tiempo. Después de mi etapa suicida, luego de haberla tenido en mi rostro y de soñarla…no. Ya le perdí el miedo y le confesé mi respeto, simplemente la acepté en mí. Esa es la parte fácil. Lo difícil es perderle el miedo a la muerte de quienes queremos, esa, para mí, es otra ironía. Cuando alguien a quien quieres muere se siente como un abandono. Yo lo sentí cuando murió mi abuelo. Lo único que se puede hacer es aceptar el inminente dolor de la muerte, especialmente cuando sucede de manera prematura…

Continuó hablando sin darse cuenta que su compañero le prestaba poca atención, probablemente porque al igual que los otros pasajeros se preocupaba más por la hora. El operador del microbús se estaba atragantando con un bocado de la torta que comía.

IIII

Diez y tres de la mañana. Abrió los ojos e inmediatamente percibió una nueva inspiración: estaba decidido a ser un gran criminal. Antes de dormir había terminado de leer Ensayo de un crimen, y lo que esa noche soñó le hizo convencerse. Se levantó de la cama y bajó la escalera. Cuando se disponía a comer un poco de cereal le vino a la mente el recuerdo latente de lo sucedido en la escalera. Cuando tenía nueve años y su hermano siete, pasaban los días de vacaciones de verano entre que jugaban y reñían. En lo alto de la escalera empujó a su hermano y rodó hacia abajo. En su recuerdo vivió de nuevo el momento de silencio que sirvió de preludio para el enorme grito de dolor. Vio la pierna rota de su hermano y de inmediato la evocación le remitió a los clavos que le colocaron en la pierna; despertó la sensación de lo horrendo que se le figuraban esas piezas de metal y sentía cómo se le clavaban en los ojos y la garganta. Se le esfumó el apetito y subió la escalera para ir de nuevo a su cama. Al acostarse decidió truncar su carrera criminal. Durante el tiempo previo a dormirse de nuevo, le vino a la mente el momento en el que decidió ser malabarista, jugar con el fuego, hacer pases difíciles. También recreó el momento en el que se quemó un dedo apenas la primera vez en la que encendía un paño para hacer malabares, entonces abandonó su idea.

Sin darse cuenta, en su sueño se formó la convicción de ser poeta. Se imaginó que le gustaba ser leído y escuchado. Intentó hacer un verso de algo, pero no le complacía. Optó por dedicarle unas palabras a una bella mujer incierta, pero alguien más se le adelantaba utilizando las ideas que él quería ejecutar. Decidió dedicarle unas palabras a la Coca Cola, pero se percató de que la mujer incierta bebía una, no importaba que esta fuera de color naranja. Le frustraba pensar que alguien delatará el momento en que se formó su inspiración. Despertó contrariado. Lo primero que hizo fue tirarse un pedo.

Los clásicos en versiones estridentes.

2009-08-21T15:36:00.000-07:00

Caperucita roja y el lobo (feroz), Los tres cerditos (cochinitos); en mi infancia me parecían cuentos con suspenso, ahora que los comprendo mejor me doy cuenta por que: Un lobo se come a la abuelita y espera comerse a la nietecita, pero un cazador que pasa por ahí le da un certero escopetazo al lobo, la muerte frente al rostro de la niña, una historia un poco sanguinaria que bien podría tener su versión gore. Un lobo que quiere devorarse a un triunvirato de cerdos, pero antes tiene que destrozar sus casas para llegar a ellos, este es un ejemplo de terror psicológico por la angustiante situación que pasan los primeros dos cerditos haraganes antes de resguardarse con el cerdito más trabajador.

Roald Dahl, con el humor que lo caracteriza, entregó nuevas versiones de los clásicos La cenicienta, Juan y la habichuela mágica, Blancanieves y los siete enanos, Rizos de oro y los tres osos, Caperucita roja y el lobo y Los tres cerditos. Todos los cuentos son relatados con rimas, a su estilo y con finales diferentes a los acostumbrados pues ¿Por qué los cuentos infantiles tienes la costumbre de terminar con un final feliz? Un desenlace feliz ¿para quién?

Caperucita Roja y el Lobo

De Roald Dahl

Traducción de Miguel Azaola

Estando una mañana haciendo el bobo

le entró un hambre espantosa al señor Lobo,

así que, para echarle algo a la muela,

se fue corriendo a casa de la Abuela.

“¿Puedo pasar, señora?”, preguntó.

La pobre anciana, al velo, se asustó

pensando: “¡Éste me come de un bocado!”

Y, claro, que no se había equivocado:

se convirtió la Abuela en alimento

en menos tiempo del que aquí te cuento.

Lo malo es que era flaca y tan huesuda

que al Lobo no le fue de gran ayuda:

“Sigo teniendo un hambre aterradora…

¡Tendré que merendarme a otra señora!”

Y, al no encontrar a ninguna en la nevera,

gruñó con impaciencia aquella fiera:

“¡Esperaré sentado hasta que vuelva

Caperucita Roja de la Selva!”

Y por que no se viera su fiereza,

se disfrazó de la Abuela con presteza,

se hecho laca en las uñas y en el pelo,

se puso la gran falda gris de vuelo,

zapatos, sombrerito, una chaqueta

y se sentó en espera de la nieta.

Llegó por fin Caperu a mediodía

y dijo: “¿Cómo estás, abuela mía?

¡Por cierto, me impresionan tus orejas!”

“Para mejor oírte, que las viejas

somos un poco sordas”. “¡Abuelita,

qué ojos tan grandes tienes!”. “¡Claro, hijita,

son los lente nuevos que me ha puesto

para que pueda verte Don Ernesto

el oculista”, dijo el animal

mirándola con gesto angelical

mientras se le ocurría que la chica

iba a serle mil veces más rica

que el alimento precedente. De repente

Caperucita dijo: “¡Qué imponente

abrigo de pieles llevas este invierno!”

El Lobo, estupefacto, dijo: “¡Un cuerno!

O no sabes el cuento o tú me mientes:

¡Ahora te toca hablarme de mis dientes!

¿Me estas tomando el pelo…? Oye, mocosa,

te comeré ahora mismo y a otra cosa”.

Pero ella se sentó en un canapé

y se sacó un revólver del corsé,

con calma apuntó bien a la cabeza

y -¡pam!- allí cayó una buena pieza.

Al poco tiempo vi a Caperucita

Cruzando por el bosque… ¡Pobrecita!

¿Sabes lo que la descarada usaba?

Pues nada menos que con un abrigo desfilaba

y a mí me pareció de piel de un lobo

que estuvo una mañana haciendo el bobo.

Los tres cerditos

De Roald Dahl

Traducción de Miguel Azaola

El animal mejor que yo recuerdo

es, sin ninguna duda, el cerdo.

El cerdo es bestia lista, es bestia a mable,

es bestia noble, hermosa y agradable.

Más, como en toda regla hay excepción,

también hay algún cerdo tontarrón

dígame usted si no: ¿qué pasaría

si paseando por el bosque un día,

topara con un cerdo que trabaja

haciéndose una gran casa…de PAJA?

El Lobo, que esto vio, pensó: “Ese idiota

debe estar falto de pelota…”

“¡Cerdito, por favor, déjame entrar!”

“¡Ay no, que eres el Lobo, eso ni hablar!”

“¡Pues soplaré con más fuerza que el viento

y aplastaré tu casa en un momento!”

Y por más que rezó la criatura

el Lobo destruyó su arquitectura.

“¿Qué afortunado soy –pensó el bribón-.

¡Veo la vida de color jamón!”

Por que de aquel cerdito, al fin y al cabo,

ni se salvó el hogar ni quedó el rabo.

El Lobo siguió dando su paseo,

pero un rato después gritó: “¿Qué veo?

¡Otro lechón adicto al bricolaje

haciéndose una casa… de RAMAJE!

¡Cerdito, por favor, déjame entrar!”

“¡Ay no, que eres el Lobo, eso ni hablar!”

“¡Pues soplare con más fuerza que el viento

y aplastaré tu casa en un momento!”

Farfulló el Lobo: “Ya verás, lechón!”

y se lanzó a soplar como un tifón.

El cerdo gritó: “¡No hace tanto rato

que te has desayunado! Hagamos un trato…”

El Lobo dijo: “¡Haras lo que yo te diga!”

Y pronto estuvo el cerdo en su barriga.

“No ha sido mal almuerzo el que hemos hecho,

pero aún no estoy del todo satisfecho

-se dijo el Lobo-. No me importaría

comerme otro cochino a mediodía”.

De modo que, con paso subrepticio,

la fiera se acercó hasta otro edificio

en cuyo comedor otro marrano

trataba de ocultarse del villano.

La diferencia estaba en que el tercero,

de los tres era el menos majadero

y que, por si las mosca, el muy pillo

se había hecho la casa…¡de LADRILLO!

“¡Conmigo no podrás!”, exclamó el cerdo.

“¡Tú debes pensar que soy lerdo!

-le dijo el lobo-. ¡No habrá quien impida

que tumbe de un soplido tu guarida!”

“¡Nunca podrás soplar lo suficiente

para arruinar mansión tan resistente!”

Contesto el cochino con razón,

pues resistió la casa el ventarrón.

“Si no la puedo hacer volar soplando,

la volaré con polvora… y andando”,

dijo la bestia y el lechón sagaz,

que aquello oyó, chillo: “¡Serás capaz!”,

y lleno de zozobra y de congoja,

un número marcó: “¿Familia Roja?”,

“¡Aló! ¿Quién llama? –le respondió ella-.

¡Cochino! ¿Cómo estas? Yo aquí, tan bella

como acostumbro ¿y tú?”. “Caperu, escucha.

Ven aquí en cuanto salga de la ducha”.

“¿Qué pasa?” preguntó Caperucita

“Que el Lobo quiere darme dinamita,

y como tú de lobos sabes mucho,

quizá puedas dejarle sin cartuchos”.

“¡Querido marranín, cerdito guapo!

estaba proyectando comprar trapos,

así que, aunque me da cierta pereza,

iré en cuanto me seque la cabeza”.

Poco después Caperu atravesaba

el Bosque de este cuento. El Lobo estaba

en medio del camino, con los dientes

brillando cual puñales relucientes,

los ojos como brazas encendidas

todo él lleno de impulsos homicidas.

Pero Caperucita –ahora de pie-

volvió a sacarse el arma del corsé

y alcanzo al Lobo en punto tan vital

que la lesión le resultó fatal.

El cerdo, que observaba con ojo avizor,

gritó: “¡Caperucita Roja es la mejor!”

¡Ay, puerco ingenuo! Tu pecado fue

confiar en la chica del corsé.

Porque Caperu luce últimamente

no sólo dos abrigos imponentes

de Lobo, sino un maletín de mano

hecho con la mejor…¡PIEL DE MARRANO!

Del libro Revolting Rhymes (en español Cuentos en verso para niños perversos) de Roald Dahl con ilustraciones de Quentin Blake. 2007, Alfaguara Infantil.

Aquí hay otra versión de los tres cerditos, a mi me gusta mas esta.

http://www.youtube.com/watch?v=Z8uAvMey8iA

¿Dónde vas, Poeta? por JM García Magaña

2009-08-18T15:19:00.000-07:00

¿A dónde vamos todos? Eso me pregunto. Un poema de JM, que además de un buen caricaturista también es un buen escritor.

¿Dónde vas, Poeta?
JM García Magaña

I
próxima al reino / un ave toma impulso
se deja caer /
paranoicas plumas en azul cielo /
como gota de sangre / en el suelo posterior /
un sello de ternura
marca como ser y no ser
¿cuál debilidad? ¿cuál fuerza en las alas?
en el vacío ahora / arrepentida /
desploma el futuro como un posible sobresalto
su última canción no será tan larga /
y sin sus alas únicas / irrepetibles /
los vuelos seguirán /
las migraciones / las parvadas
y los altos nidos en iglesias frescas /
todo vuela / todo es revuelo
y la muerte tiene forma de ala

II
¿cómo explicarle a las tripas
que el hambre se marchó hace ya demasiado tiempo /
que se mudó a mejores dietas
a gargantas mas profundas /
y cómo hacerle entender a los ojos
que esa luz no es cierta /
que es luciérnaga y movimiento /
que el realismo mágico nos jugó una mala pasada /
que desde hace varios años atrás
estamos ciegos y flacos/
detenidos al pie de libros
sin letras?

III
alguien cavó una mina
en mi tercera muela /
a punto del derrumbe
el nervio cede a la delincuencia
y entonces lo difícil
es descontinuar la rutina del mastique /
hay que decorar los bocados
con movimiento coreográficos /
desconfiar de los dentistas
como de los abogados /
aplicar más dentífrico a la sonrisa marrón /
y creer / creer / en serio creer /
que esta pinche muela
morirá con nosotros /

IV
mirarla
a oscuras /
a través del último orificio /
en la persiana última /
la vecina come / sola /
desnuda de movimientos falsos /
íntima en su masticar desnudo /
única en su plato solo de soledad /
y si fuera una vela
cambiaría de flama o de rumbo
a conveniencia /
sin compromisos / sin pretensiones
engulle horror / y bebe agua fría /
y correr del paladar al baño
a provocar un retorno

McDonald´s, por Julián Herbert

2009-07-18T18:37:00.000-07:00

McDonald´s

Nunca te enamores de 1 kilo
de carne molida.
Nunca te enamores de la mesa puesta,
de las viandas, de los vasos
que ella besaba con boca de insistente
mandarina helada, en polvo:
instantánea.
Nunca te enamores de este
polvo enamorado, la tos
muerta de un nombre (Ana,
Claudia, Tania: no importa,
todo nombre morirá), una llama
que se ahoga. Nunca te enamores
del soneto de otro.
Nunca te enamores de las medias azules,
de las venas azules debajo de la media,
de la carne del muslo, esa
carne tan superficial.
Nunca te enamores de la cocinera.
Pero nunca te enamores, también,
tampoco,
del domingo: futbol, comida rápida,
nada en la mente sino sogas como cunas.
Nunca te enamores de la muerte,
su lujuria de doncella,
su sevicia de perro,
su tacto de comadrona.
Nunca te enamores en hoteles, en
pretérito simple, en papel
membretado, en películas porno,
en ojos fulminantes como tumbas celestes,
en hablas clandestinas, en boleros, en libros
de Denis de Rougemont.
En el speed, en el alcohol,
en la Beatriz,
en el perol:
nunca te enamores de 1 kilo de carne molida.

Nunca.

No.

(Julián Herbert y un perro)

Los hombres también somos víctimas de violencia y abuso sexual (Ensayo hecho por un hombre)

2009-07-09T14:20:00.000-07:00

Este ensayo no es de carácter machista, sino todo lo contrario.

Los hombres también somos víctimas de violencia y abuso sexual

(Ensayo hecho por un hombre)

Son abundantes, pero no suficientes, las campañas publicitarias en distintos medios de comunicación para hacer conciencia de la gravedad de la violencia hacia las mujeres por parte de los hombres, así como su prevención y denuncia. El Gobierno, por medio de sus organismos específicos y otras instituciones particulares, invierte grandes cantidades de dinero y horas de trabajo para intentar erradicar -o por lo menos mitigar- la problemática de violencia intrafamiliar (frase que últimamente ha hecho que en el inconsciente social muchos la entiendan como la violencia hacia la mujeres y/o los hijos principalmente por parte del hombre).

Constantemente se lanzan estadísticas escandalosas que intentan mostrarnos la dimensión de este fenómeno sociocultural. Los números suelen ser tan alarmantes que incluso han llevado a formar un organismo apoyado por el Gobierno Federal para tratar los problemas a los que se enfrentan las mujeres: El Instituto de la Mujer. Esta institución hace una labor respetable brindando apoyo psicológico, médico, legal, etc. a las mujeres que lo necesiten. Aplaudo la labor que el Instituto de la Mujer realiza, pues durante décadas enteras (y creo que estoy sesgando demasiado el tiempo) la preocupación por los problemas de las mujeres había sido mínima o se mantenía en el olvido.

Las mujeres, al igual que los hombres, tienen necesidades específicas de atenciones -como la médica y la emocional-. De la misma manera, pero relativamente más reciente, se ha realizado una labor pesada y constante por parte de movimientos femeninos y masculinos para evitar una diferenciación marcada y discriminatoria al comparar a las mujeres y a los hombres. En Ciudad Juárez, Chihuahua (México), varias decenas de estudiantes universitarios (hombres exclusivamente) caminaron por las calles de la ciudad calzando zapatos de tacón femeninos en protesta por la constante violencia que reciben las mujeres en esa entidad. Al mismo tiempo, estos movimientos promueven la equidad de género, en la cual aparentemente desde hace unos años se han visto avances significativos, pero no suficientes. Es por esto que me parece incongruente, e incluso “retrógrada”, la formación de instituciones en las que se atiendan exclusivamente a las mujeres. Las intenciones son muy buenas y su trabajo es loable; sin embargo, estos institutos dejan por lo menos un poco olvidados los propósitos principales de la equidad de género.

Lo dicho anteriormente quizás pueda parecer un poco atrevido para algunas personas, pero en mi experiencia he podido comprobar (por más obvio que sea, aún así es necesario comprobar para hacerse más conciente) que los hombres también tenemos necesidades emocionales e igualmente somos violentados tan intensamente como las mujeres. Quizás los casos de violencia intrafamiliar por parte de las mujeres, la violencia de la novia hacia el novio o el maltrato hacia los esposos por parte de sus esposas sean menores que los perpetrados por los hombres hacia las mujeres, pero aún así es un problema existente y que repercute directa o indirectamente en toda la sociedad. La violencia sigue siendo violencia aún cuando tenga un nombre diferente o se la considere de otro “tipo” o “clase”. Por irónico que parezca, es a la violencia en general a la que hay que atacar, sin importar hacia quien se dirija. He escuchado de casos en los que hombres violentados por sus esposas no saben a quién acudir para obtener ayuda, tomando en cuenta que bajo determinadas construcciones sociales y culturales a un hombre por lo general le es más difícil aceptar que es violentado y decidir recibir ayuda. En muchos casos, las instituciones encargadas de atender sucesos de violencia intrafamiliar no se sienten preparadas para atender casos en los que los hombres son agredidos violentamente por sus esposas. Especialmente sé de un caso en el que a un hombre maltratado por su esposa se le negó la atención en el Instituto de la Mujer por ser una institución en la que se atiende a mujeres (su nombre lo dice ¿no?); sin embargo, a esta persona la pudieron canalizar adecuadamente. Para nada estoy en contra de esta institución, sino que opino que es necesaria la expansión de la misma y su reorganización para atender a todos los géneros por igual. Se debe aprovechar la apertura de los organismos e instituciones que se preocupan por las mujeres para que se complementen y también actúen sobre las problemáticas que a los hombres les puedan afectar.

El abuso sexual hacia los hombres es frecuentemente dejado de lado por las investigaciones. Se suele creer que las consecuencias de que un niño sea forzado a tener prácticas sexuales por una mujer son menores comparándolo con que una niña sea abusada sexualmente por un hombre. Puede que las consecuencias sociales sean menores, pues en las sociedades falocentristas es de esperarse que el hombre penetre a una mujer o tenga juegos sexuales con ellas y se espera que sea el mismo hombre quien deba buscar estas situaciones para demostrar la “hombría” y cumplir con los cánones solicitados por la masculinidad; sin embargo, a veces no se piensa que en realidad las consecuencias psicológicas y, por ende, emocionales, de un abuso sexual a temprana edad hacia un niño pueden ser devastadoras afectando directamente la personalidad de ese individuo, complicando su sentir existencial, su forma de desarrollarse en todas las esferas de la vida, llevándole a sentir un desamparo silencioso muchas veces a lo largo de toda su existencia debido a que “Desde pequeño se le enseña al hombre a no poner atención a sus procesos emocionales supuestamente porque obstaculizan una forma clara de pensar. Le hacen creer que el pensamiento por sí solo es la única forma de entender los hechos. El problema es que entender un hecho es muy diferente de procesar ese hecho” (F. Ramírez, 2000). Tradicionalmente se piensa que un hombre se tiene que construir y que debe prescindir de sus emociones porque éstas lo dejan desprotegido, vulnerable y lo ponen en evidencia frente a las mujeres que esperan un varón sagaz e inflexible, y que por eso mantiene el control sobre sí mismo y lo que está a su alrededor, buscando además una posición de superioridad entre los hombres y mujeres. La consecuencia de esto, dice Ramírez, es que el hombre, al reprimir sus emociones, “… se quita su propia individualidad para ajustarse al parámetro social que le indica cómo mantener esta posición de superioridad.”

La violación hacia los varones también es frecuente en diversas situaciones como en los cuarteles de los ejércitos militares. En esos lugares, los hombres -al estar encuartelados- creen no poder controlar sus impulsos sexuales y violentos, teniendo que someter a otro compañero a sus deseos ganando al mismo tiempo una posición jerárquica importante. La violencia y abuso sexual también se pueden dar por parte de grupos armados en los conflictos bélicos: los soldados que toman posesión de pueblos o ciudades suelen recurrir a conductas violentas y abusan sexualmente de las mujeres, hombres, niños y niñas que pueblan el sitio que han asegurado, trasgrediendo además todos sus derechos. Hasta el momento, a la Organización de las Naciones Unidas y a la OTAN no parecen preocuparles seriamente estos asuntos que ocurren en cada guerra.

Recientemente se dio a conocer que las cárceles en México están excesivamente sobrepobladas. Se han mostrado imágenes de presos que duermen unos sobre otros en pequeñas habitaciones. Las condiciones de hacinamiento son impresionantes y el espacio personal es prácticamente nulo. La violencia entre los reclusos y las violaciones son asuntos de todos los días en esos lugares. Por si no fuera suficiente, en muchos países (entre los cuales México no es la excepción) los propios personales y directivos de las prisiones son los que provocan la violencia y las violaciones. Se narran historias en las que los funcionarios de las cárceles obligan a los presos a mantener relaciones sexuales como una forma de entretenimiento o como castigo impuesto por los soldados o los policías que custodian esos lugares, que además pueden ser también directamente los causantes de la violencia sexual hacia los reclusos como entretenimiento. Además de todo lo anterior, de por sí entre los prisioneros de las cárceles hay una constante competencia de respeto, territorio y jerarquía valiéndose de la violencia (esto se relata bien en la película “Historia americana X”). Ese tipo de sucesos se dan debido a que socialmente, para lograr la construcción de la masculinidad, un hombre desde pequeño “…se aleja de las conductas que son satisfactorias, sensibles, emocionales, cooperativas, expresivas y delicadas. Por otro lado, se identifica con un modelo masculino y adopta las características masculinas de competencia, alejamiento, rudeza, individualismo, egoísmo y dominio” (F. Ramírez, 2000).

Al igual que con las mujeres el hogar, la calle, la escuela y el trabajo son otros lugares o situaciones en los que se presenta violencia sexual en contra de los hombres y también ocurre en lugares en los que se esperaría esto no suceda, como en la instituciones religiosas. El periodista y escritor peruano Jaime Bayly, en su novela “No se lo digas a nadie” (1994), relata que Joaquín -personaje principal de la obra- se va de campamento con el grupo Saeta, de la organización religiosa Opus Dei asentada en Lima, Perú, a la que su propia madre, al igual que las madres y los padres de los púberes que lo acompañan, apoyan económicamente. Durante el campamento, Joaquín se percata que los ministros y numerarios del Opus Dei organizan los acuartelamientos exclusivos para varones bajo pretextos falaces que servían para llevar a cabo sus “mañoserías” con los muchachos por medio de la coacción y con el apoyo silencioso del ministro de la organización religiosa. Los relatos que se dan en esta novela provocaron escándalos en las altas sociedades de la comunidad limeña de Perú (en las que se enfoca el escritor) aún cuando el autor del libro hizo la nota aclaratoria de que las narraciones que lo formaban sólo existían en su imaginación. La aclaración de nada sirvió, pues mucha gente asegura que las líneas que forman el libro son autobiográficas para Jaime Bayly, con lo que se pusieron en juicio social las conductas que los miembros del Opus Dei realizan con los jóvenes. Se estima que alrededor del 20.0% de los adolescentes en Perú han declarado que en alguna ocasión han sido víctimas de alguna agresión sexual (OPS., 2003).

Según el Informe Mundial sobre la violencia y la salud (2003), se estima que en los países desarrollados entre el 5% y el 10% de los hombres han declarado que durante su niñez fueron víctimas de alguna agresión sexual. Debido al menor interés de las investigaciones por enfocarse en la violencia que reciben los hombres y las grandes variaciones estadísticas, no se puede hacer una apreciación más certera de cuán grave es la problemática de la violencia y el abuso sexual hacia los hombres.

La violencia hacia los hombres no debe ser un tema de menor interés y no debe ser desplazado por el tema de la violencia hacia la mujer; los dos casos son igual de importantes. Los hombres, al igual que las mujeres, sufrimos por cumplir las expectativas que la sociedad exige para la formación de los géneros estandarizados por muchos años. Los hombres sufrimos por esa necesidad de ser violentos que se nos enseña y por las consecuencias sociales y emocionales que implica el juego de estar constantemente en disputa o competencia con la masculinidad de otros hombres.

Puede ser poco, pero conforme han ido transcurriendo los años y se han realizado movimientos y compañas a favor de los derechos de las mujeres, los hombres nos hemos hecho más conscientes de que para ellas no es fácil cumplir con los requerimientos y obligaciones que implica ser mujer. Pero aún no he notado los movimientos suficientes o las campañas que intenten hacer consciencia de lo difícil y angustiante que puede ser para un hombre cumplir con los cánones de masculinidad, de los cuales, como individuo, podría prescindir.

Bibliografía:

RAMÍREZ, F. (2000). Violencia masculina en el hogar. México, DF: Ed. Pax México.

OPS. (2003). Informe mundial sobre la violencia y la salud. Washington, D.C.

BAYLY, Jaime. (1994) No se lo digas a nadie. Barcelona, España: Ed. Seix Barral.

La ausencia y Probabilidades

2009-06-16T15:41:00.000-07:00

La ausencia

Julián Herbert

Dura poco tiempo el amor de los cuerpos:

siempre le gana la náusea del vacío,

como si fuera un niño abandonado

en los columpios del parque.

Nos gastamos a diario en edificios

y entrenes, en sillones,

periódicos pasados, simulacros

de incendio que organizan los bomberos.

Gastamos los zapatos, los pies, las escaleras

que crujen ahí abajo haciéndonos temblar.

Dura poco tiempo el amor de los cuerpos:

los labios que nos rozan nos están despidiendo,

las manos que nos besan tienen gusto a ceniza,

los ojos se deslíen de mirada en mirada.

Qué pena tu vestido, mujer, ahí en el suelo,

su estampado de flores tan alegre.

Lástima de esa foto donde cantan

a nuestra espalda cientos de tejados.

Probabilidades

Francisco Alcaraz

UNO

El amor es una casa que vamos llenando de momentos,

fotografías, libros, palabras que nos hacen sentir cómodos,

a salvo. Pero llega el día y un incendio inexplicable nos obliga

a huir desesperados, conservando únicamente la esperanza

de que en el estrépito dejemos de par en par las puertas.

DOS

O sucede que el incendio no invadió muros y éramos nosotros

que íbamos envueltos en llamas arrasando enloquecidos

cortinajes.

y recuerdos y nos dimos cuenta en la carrera un día,

ya más serenos,

quisimos volver, pero la casa era distinta y nuestro lugar había sido

ocupado

por algún otro que dormía placidamente debajo de las sábanas.

TRES

O tal vez fui yo el que se quedó, viendo cómo ella corría desesperada

y yo quería apagarla con las manos, sumergirla hasta el fondo de mis

ojos,

y aunque ya parece demasiado tarde conservo todo este tiempo

la esperanza,

la estúpida esperanza de que en el estrépito dejó de par en par

la puerta,

y yo la dejo así, pero la humedad ya se apodera de mis huesos

y las vigas caen desvencijadas frente a mí mientras observo

el viejo álbum.

y no puedo ni siquiera precisar por qué sonreía entonces.

CUATRO

O si volviste y no recuerdo o no te reconocí detrás de tantas cicatrices,

y parecías más un escombro, una ruina de ti misma, una bella estatua

mutilada; o es que estaba todo tan en paz y alguien dormía

plácidamente en tu lugar bajo la sábanas y no la quise despertar por no

perturbarla con el llanto de un espectro.

Gracias a JM por pasarme estas joyas.(3)

Cuestionario de Marcel Proust

2009-06-10T14:24:00.000-07:00

(Marcel Proust dibujado por Tullido Pirecoli)

El siguiente cuestionario fue realizado por Marcel Proust. Proust es uno de los escritores más destacados en el siglo XX. Se hizo mundialmente famoso por la publicación de los siete tomos de la novela En busca del tiempo perdido con estilo decadentista.

Su fama es tal que incluso los Monty Python hacen un concurso-parodia en el que los participantes en pocos segundos tenían que hacer una síntesis de la obra En busca del tiempo perdido, el Sketch es una maravilla. Más recientemente se da en la película little miss sunshine en donde el tío suicida es el experto número uno en Proust y su expareja es el experto número dos.

Se dice que Marcel Proust hizo este cuestionario como un test para conocer la personalidad y el carácter de las personas a quienes se les aplicaba, como en un tipo de juego. El cuestionario se hizo el entretenimiento popular de las personas que frecuentaban los salones literarios quienes lo respondían y aplicaban para conocer a los demás y conocerse. Las preguntas son sencillas aunque básicas.

Te recomiendo respondas este cuestionario evitando tomar en cuenta lo que puedan pensar o decir tus amigos o quien sea que lea tus respuestas.

Edgar Pérez respondió:

1. ¿Cuál es mi virtud preferida?

Observar

2. ¿Cuál es el principal rasgo de mi

carácter?

El sarcasmo

3. ¿Cuál es la cualidad que aprecio en un

hombre?

Que no le tenga miedo a su feminidad

4. ¿Cuál es la cualidad que aprecio en una

mujer?

La fortaleza para ser madre.

5. ¿Cuál es mi principal defecto?

Cuando intento hacer una crítica suelo emitir juicios que a veces escapan de la objetividad. Mi chocante puntualidad que incomoda a la gente y el sarcasmo

6. ¿Cuál es mi principal cualidad?

Comprender o por lo menos intentarlo

7. ¿Qué es lo que más aprecio en mis

amigos?

Su comprensión, que eviten juzgar despectivamente, la lealtad y sinceridad.

8. ¿Cuál es mi pasatiempo favorito?

Estar solo y en silencio

9. ¿Cuál es mi sueño de felicidad?

No necesitar la felicidad

10. ¿Cuál sería mi mayor desgracia?

Esparcirme en el universo sin haberme realizado plenamente. Otra seria que yo sea inmortal.

11. ¿Quién me gustaría ser?

Si no soy yo ¿Quién?

12. ¿Cuál es el país donde me gustaría vivir?

Tlön

13. ¿Mi color favorito?

El de la totalidad de universo

14. ¿La flor que más me gusta?

La vulva de la mujer, es una flor sagrada

15. ¿El pájaro que prefiero?

El Quetzal

16. ¿Mi libro favorito?

EL lobo estepario de Hermann Hesse

17. ¿Mis héroes o heroínas de ficción?

Honorata, Mafalda, Homero Simpson, Sin nombre el metabaron, Chuck Norris, el precipito, el don Juan que describe Carlos Castaneda, El Topo, Thor, Eric Cartman, Jesús, Rorschach de Watchmen, Batman (aunque los últimos cuatro se los considera más como antihéroes)

18. ¿Mis compositores favoritos?

Dimebag Darrel, Joaquin Sabina, David Gilmour, Robert Johnson, Pau Dones, Frank Gambale, etc.

19. ¿Mis pintores preferidos?

Leonora Carrington, Salvador Dalí

20. ¿Mis héroes o heroínas de la vida real?

Papá y mamá, Edgar Allan Poe, Juan Rulfo, Layne Stanley

21. ¿Mis héroes históricos?

Los Monty Python

22. ¿Mi plato y bebida preferidos?

Agua y lentejas

23. ¿Lo que más detesto?

Las mentiras, la inconsciencia, la conveniencia y la diferenciar entre clases (la elite)

24. ¿Personaje histórico que más detesto?

San Pedro, el primer papa

25. ¿El hecho histórico que más detesto?

El inicio de la santa inquisición

26. ¿El don de la naturaleza que me gustaría

poseer?

Ser la naturaleza

27. ¿Cómo me gustaría morir?

Muy longevo, consciente del proceso de mi muerte en una fiesta familiar

28. ¿El estado actual de mi ánimo?

Medio nublado

29. ¿La falta que me inspira más indulgencia?

La ignorancia

30. ¿Mi lema?

Permanente impermanencia

Gritos y Susurros, de Ingmar Bergman

2009-06-03T16:54:00.000-07:00

"Gritos y Susurros" es el tipo de película que en estos tiempos ya no se realiza, ahora no sería un trabajo convencional. Todo queda claro al intentar comprender al maestro Ingmar Bergman. Esta película se estrenó en 1972 y su rodaje duró 42 días.

Como es costumbre, Bergman intenta hacer un retrato de la triste condición humana cual padecimiento grave. La película transcurre en una hermosa casa inglesa donde se encuentran las hermanas Karin y María quienes, al lado de la sirvienta Anna, cuidan de los últimos días de Agnes, la tercera hermana que se encuentra en agonía debido al cáncer en el útero que le produce severos dolores hasta el momento final.

Las tres hermanas eran muy unidas cuando eran niñas. Con el tiempo y la educación se distanciaron física y emocionalmente para cumplir las expectativas que su nivel social les iba exigiendo. Anna, la sirvienta, ha perdido a su hija tras una enfermedad. Ella ha trabajado para Agnes durante más de 12 años y es quien se ha encargado de cuidarla en su enfermedad, llegando a tener una relación más íntima de la debida, una relación de madre e hija unidas por la fe en Dios.

La fotografía es una de las cosas más sobresalientes en la película. En el transcurso del filme se pueden notar como exclusivos los colores rojo, negro y blanco. Gracias a este resultado, Sven Nykvist ganó el Oscar a la mejor fotografía. Bergman era un cineasta que jugaba con los simbolismos y de ahí que predominen esos colores. El rojo, para esta película, simboliza el interior de las personas, sus emociones y el alma. El blanco es un color virginal, por eso a Agnes siempre se le verá vestida de blanco. Para Bergman, el negro ha sido un símbolo religioso, el color de los curas, la muerte, la cristiandad.

La película habla de muchas cosas, el guión del director está plagado de diálogos extensos que en ocasiones parecen más soliloquios. Entre los temas que se tocan se encuentra el tradicionalismo; Karin y María están casadas con hombres que no aman y mantienen sus relaciones por simples conveniencias. María es una mujer con instintos que van en contra de los valores y requerimientos matrimoniales. Karin tiene un marido sofocante y déspota, característica que comparten; busca que su marido se mantenga alejado de ella lo más posible, por eso se automutila.

En esta película también se tocan tópicos como la muerte, el cariño, la fraternalidad, la tristeza, la agonía, el dolor físico y emocional, la fe en Dios y las dudas hacia esta fe. La enfermedad de Agnes, el cáncer en el útero, es un símbolo de la represión sexual y por eso el color blanco de sus ropas acentúa su condición virgen.

Con "Gritos y Susurros", Ingmar Bergman nos entrega uno de sus mejores trabajos, plagado de un contundente impacto visual.

A continuación intento describir una secuencia con su parlamento fielmente transcrito:

(Agnes en el regazo de Anna depues de su resurrección.)

La habitación donde se encuentra el cuerpo de Agnes, quien hace unas horas murió por el cáncer en la matriz que le hacia sufrir.

Un par de mujeres vestidas de negro abren en par las puertas y dan la señal al sacerdote para que entre a la habitación; detrás de él entran más mujeres nocturnas. El sacerdote se abre paso hacia la habitación, disimula un poco su rostro de consternación, se para al pie de la cama en donde se encuentra el cuerpo, abre la biblia y sin leerla pronuncia:

“Dios, Nuestro Padre, con infinita sabiduría decidió llevarte consigo en la flor de la juventud. Antes te consideró digna de soportar un sufrimiento largo y penoso. Lo aceptaste paciente y sin quejarte sabiendo que tus pecados serían perdonados por la muerte de Cristo en la cruz. Que tu padre celestial se apiade de tu alma cuando estés en su presencia. Que sus ángeles borren el recuerdo del dolor”.

El sacerdote camina y se para a la izquierda de la cama, ve el cuerpo de Agnes y se hinca, mientras lo hace cierra la Biblia para colocarla en el suelo; las mujeres -con trajes de cuervo- que se encuentran en la habitación también se hincan con más trabajo por el volumen de sus atuendos. Como reflejo del momento, el sacerdote muestra el rostro de la aflicción e inmutable, con la mirada hacia el frente en un tipo de pesadumbre dice:

“Si recolectaste nuestro dolor con tu cuerpo y lo llevaste contigo hasta la muerte, si te encuentras con Dios en ese otro mundo, si Él vuelve el rostro hacia ti, si quieres conocer el lenguaje de Dios, si puedes hablar con el Señor, si es así, ruega por nosotros. Agnes, querida, escucha lo que te digo. Ruega por nosotros que nos quedamos en el mundo sucio bajo un cielo cruel. Deposita tu carga a los pies del Señor. Y pídele que nos perdone. Pídele que nos libere por fin de nuestra ansiedad, de nuestro cansancio y nuestras dudas. Pídele que le dé significado a nuestras vidas. Agnes, que has sufrido tanto y tanto tiempo, debes ser digna de pedir por nosotros”.

(Ingmar Bergman. 1919-2007)

Ficha técnica:

Dirección	Ingmar Bergman
Producción	Lars-Owe Carlberg
Guión	Ingmar Bergman
Música	Erik Nordgren
Fotografía	Sven Nykvist
Reparto	Harriet Andersson - Agnes Ingrid Thulin - Karin Liv Ullmann - Maria Kari Sylwan - Anna

La lista recomendada

2009-05-29T13:30:00.000-07:00

No soy de los que hacen este tipo de jueguitos de Internet. Nunca me había toma el tiempo para responder algo como esto. Alejandra me sugirió que yo lo hiciera, que es interesante. Muchas personas dicen que yo no digo las cosas que me suceden y no me pueden conocer. Opino lo mismo. Puede que eso suceda por que yo no quiero que me conozcan. Hoy soy un libro abierto. Lo acabo de escribir. para a quines les interese:

1. no puedo pronunciar adecuadamente la “rr”.
2. las mujeres suele despreciarme por mi estatura.
3. tengo piedras en los riñones.
4. tuve alcoholismo moderado de los 18 a los 21 años.
5. cuando bebo suelo entristecerme, eso depende de quienes me acompañen.
6. jamás he probado una droga ilegal.
7. nunca he fumado.
8. cuando yo iba en segundo o tercer grado de primaria me queme el rostro con aceite de cocina cuando intentaba cocinar en una sartén. El aceite saltó a mi rostro y me quemó la mitad derecha. No quería ir a la escuela sino hasta que se me curaran las heridas y mis papás casi me obligaron a ir aún con la cicatrices en la cara. La maestra amenazó a mis compañeros para que no se burlaran. Fue un día horrible.
9. me sacaron del jardín de niños al segundo grado. Las maestras no me soportaban, hurtaba la comida de mis compañeros. Yo era un gandul. Mi mejor amigo se llamaba Andy, era tartamudo. Yo me encargaba de partirle el hocico a quien se burlara de él.
10. cuando me sacaron del jardín de niños mis papás me inscribieron en el primer grado de primaria como alumno “oyente” con la esperanza de que yo pasara el año antes de tiempo como lo hizo mi hermana y estar un grado adelantado a mi generación. No aprobé el grado por que chantajeaba a mis papás o les mentía con que me encontraba enfermo (constantemente), debido a las faltas no obtuve las calificaciones necesarias para aprobar y me reinscribieron a primer grado de nuevo con la generación que me correspondía. Antes de ese segundo primer día de clases en la primaria mis papás me advirtieron que ya no me creerían mis mentiras y cuando yo realmente me sentía enfermo no me creyeron. Me pasó como el cuento de El lobo que decía “niño” (versión del Garfield y sus amigos).
11. iba a claces de tae kwon do, la verdad es que yo era muy bueno y era el consentido de los profesores.
12. estuve en la banda de guerra de la primaria por cuatro años.
13. fui jefe del grupo lobatos de los boy scouts de mi pueblo
14. hasta el primer grado de secundaria yo obtenía buenas calificaciones. Todo se arruino cuando después del primer bimestre vi mi fotografía en el cuadro de honor de la escuela, me moría de pena. Mi mamá lo presumía y me incomodaba. A partir de entonces decidí ya no sacar buenas calificaciones y fue un parte aguas para mis notas mediocres.
15. cuando yo estaba en cuarto o quinto grado de primaria mi mamá estaba embarazada de mi hermanita Carla. Antes de que ella me lo dijera yo ya lo sabia, hasta ahora no se como.
16. durante el embarazo que tenía mi mamá de mi hermanita Carla, en la casa hicimos limpieza y sacamos cosas para tirar y algunas para quemar en el patio. Entre la basura se coló una lata de aerosol, mi mamá estaba tirando basura al fuego cuando la lata estalló en su cara y la llenó de flamas. Tuvo quemaduras graves. Yo me dirigía al patio y vi todo desde el pasillo de la cocina y corrí hacia ella, la escuche llorar y gritar. Las vecinas no la quisieron bañar en agua helada por que tenían miedo que le pescara un resfriado, ella seguía llorando de dolor. Estúpidamente le pusieron pasta dental en las heridas. Mamá tuvo serias quemaduras de las que tardó mucho en recuperarse. Aún tiene cicatrices en los brazos y piernas. Esa noche y tres más soñé con lo que le sucedió a mi mamá escuchando su llanto, viendo las llama y su ropa pegada a su piel. Desde entonces es muy raro que yo recuerde un sueño.
17. cuando yo era niño mi papá se iba de parranda de lunes a sábado. Habían seria riñas en mi casa. Cuando yo escuchaba que mi papá llegaba a casa me escondía por que no me gustaba verlo borracho. Mi mamá se la pasaba muy mal con nosotros (mi hermana y yo) haciendo desmadres y mi papá emborrachándose, mamá varias veces amenazó con abandonarnos. Ahora le comprendo, ella ha pasado por cosas graves en su vida. Es la mujer más fuerte que conozco.
18. una noche cuando tenía nueve años, mi papá llegó ebrio a casa y discutía con mi mamá. Yo salí a defenderle y nos peleamos, me lanzó un zapato que esquive y corrí a esconderme en el baño hasta la madrugada. Al día siguiente me levanté más temprano que todos para ir a la escuela, incluso antes que mi papá, sin que él me lleve como era costumbre y me fui sin avisarle a nadie, no le pedía nada a nadie, ni dinero para la escuela. Así estuve durante más de dos semanas y mi papá lo sintió muy feo por que ni siquiera le dirigía la palabra, no existía para mi. Desde esa noche las cosas cambiaron respecto a mi papá y yo, luego de eso cada que mi papá llegaba borracho a casa yo me quedaba con mamá y ella desde entonces busca mi apoyo. Tuve que buscar ser autoridad en mi casa.
19. cuando yo entre al bachillerato y mi hermana a la licenciatura ella se embarazo a los 17 años. La noche en que me enteré yo estaba en la puerta de un local de videojuegos con unos amigos y vi pasar a mi familia en el auto, mi hermanita grito “¡Edgar!”. Todos tenían las caras largas. Cuando vi sus rostros quietos entendí que las cosas no serian iguales. Al llegar a casa mi mama me dio la noticia, no supe que decir. En el momento en el que mi mamá me dejó sólo le di un puñetazo a la pared, fue tan fuerte que hasta ahora me duele. Ver el rostro sólido de mi papá fue espantoso. No lloré, mi mamá si. Fue triste escuchar gran parte de la noche su sollozo desde mi cuarto. Amo a mis tres sobrinos.
20. he vivido solo en Campeche durante más de cinco años desde que entré a la universidad para estudiar psicología en 2003. No conocía a nadie. Ahora no recuerdo como averigüe como llegar a la universidad o las calles. Durante un año padecí depresión, no me había dado cuenta hasta que dos años más tarde vi las características de un tipo de depresión. Me di percaté que llegué a la ideación suicida. El día que lo comprendí me dije: “nunca más”. Me encanta vivir, con alegrías y tristezas.
21. he conocido el verdadero amor una sola vez y he tenido solamente una novia, eso fue a los 22 años. las dos cosas coincidieron en una sola persona que hasta ahora amo.
22. hace un par de años en una fiesta en casa de mis papás llegó una prima de otro estado. Al verla le di un abrazo y le dije: “oye te veo distinta, tienes algo diferente, te ves muy bien”, y me sonrió sin decir nada. Entonces me le quede viendo al rostro y sin más le dije: “estas embarazada” ella me dijo que si. Lo dijo con tanta naturalidad y alegría que me entusiasmé y le di un abrazo y me lo agradeció, luego platicamos un poco por que nadie el la familia me ve muy seguido. Al estar la familia entera en la mesa platicando yo dije algo como: “vamos a celebrar que ______ está embarazada y que el bebé será un ser hermoso”. Una que otra persona me dijo con seriedad: “si” “aja”. Después de la mesa una tía me jaló del brazo y me dio un pescozón: “cabrón, la acabas de regar, solamente su mamá sabia que estaba embarazada y aún estaban pensando como decírselo a tu abuela, la cagaste”. Yo puse mi cara de apuros y no sabia que decir, di por hecho de que todos ya se habían enterado menos yo y como me lo afirmó con tanta seguridad y naturalidad pues…la regué. Igual que con mi mamá, hasta ahora no se como es que me pude enterar de eso sin que me lo digan. Me ha sucedido en otras ocasiones.
23. me gustaría hacer maestria en Programación Neuro Lingüística. Desgraciadamente es muy costoso.
24. ahora tengo 24 años, no me gusta festejar mi cumpleaños, me incomoda y me entristece. Me gustaría festejar mi vida haciendo más cómoda la de los demás. El único cumpleaños en que me la he pasado feliz fue cuando cumplí los 23.
25. he descubierto que me gusta mucho la literatura. Si se me da el tiempo y la vida estudiaré la licenciatura aunque yo ya esté viejo.
26. no me gusta ir a los tabledance, me siento incomodo y juzgado
27. me interesa aprender la verdadera forma de leer el tarot de Marsella y lograr que forme un ser en mí. Por eso me gustaría conocer a Alejandro Josorowsky.
28. me gustaría tener un cuarto repleto de libros, música, mangas, revistas, películas, cómics, muñecos y juguetes. Voy de a poquitos.
29. quiero llegar a vivir por lo menos 120 años.
30. no le temo a la calvicie.
31. tengo sinusitis por romperme la nariz al jugar basquetbol. Por eso la tengo “aguileña”
32. tengo un defecto visual llamado ambliopía. Veo muy poco con el ojo izquierdo y el derecho para compensarlo tiene una capacidad de 20/20
33. anoche le perdí el temor a la muerte.

***Al tipo de la fotografía, si lo ha visto, denuncielo con las autoridades por favor.

Sergio Witz, la patria y nosotros.

2009-05-29T10:46:00.000-07:00

Pues por fin terminó el preceso de más de ocho años contra Sergio Witz. Desgraciadamente la sentencia estuvo en su contra: $50 pesos mexicanos por: “…haber incurrido en el delito de injurias a la bandera nacional”. Es más que obvio que este tipo de procesos son pretextos para hacer apagar las voces que se escuchan y revelan su inconformidad ante la dinámica social, política y judicial que hace que los mexicanos nos desvivamos en el país.

Witz fue denunciado ante la Secretaria de Gobernación (¡tzzzzzz!) por la asociación civil Licenciado Pablo García Montilla, conformada por personas conservadoras - esto lo supongo por la denuncia - por haber publicado accidentalmente - según Witz – un poema que desde el nombre resultó alarmante: La patria entre mierda. Después de todo el proceso legal llevado en su contra Witz declaró lo siguiente respecto a quienes lo denunciaron: “No le hecho la culpa a los que me denunciaron, su ignorancia es inofensiva, esos no son los peligrosos, sino los que avalan con jurisprudencias propias de dictaduras mentales.” Según el dato Wiki, el ministro José Ramón Cossío Díaz dio apoyo al poeta que varias veces ha sido laureado, este apoyp provocó una controversia nacional.

Según yo entendí por noticias anteriores, a Sergio Witz ya se le había sentenciado con la pena minima para este tipo de “delitos” que son los $ 50 pesos que ya mencioné. Sin embargo Witz, convencido de su necesidad de expresión y consciente de que no le provocó mal a nadie apeló la sentencia hasta llevarlo a sus últimas consecuencias, las cueles yo creo que para él - igual que para mi y para muchos - eran concederle la razón de la libertad de expresión que tenemos los mexicanos y manifestar la molestia hacia el manejo del país.

Se debe dejar a parte la crítica a la calidad del poema, la cual el mismo Sergio Witz ah menospreciado reconociendo que es mínima. Lo importante es lo que reflejan sus letras, la voz de una nación, las palabras que intentan expresar el descontento de los ciudadanos pero que quedan cortas, insuficientes por que el enojo, la impotencia y la insensibilidad con las que se le daña a México es mucho más grande que cualquier poema. El daño al país no es provocado por las letras que se le hicieron o harán a los llamados símbolos patrios. La catástrofe nacional es creada por personas como las que sentenciaron a poeta.

El autor del poema La patria entre mierda declaró “No es la sentencia de cincuenta pesos lo ridículo de todo esto, es el proceso que llevó nueve años en sí, en gastar recursos públicos para perseguir poetas, en confundir literatura con derecho, pensamiento con adoctrinamiento… de lo que se trata todo esto es de dar un escarmiento a quien piensa, escribe y disiente y lanzar, por supuesto, un mensaje a quien se atreva a hacer lo mismo. No dejemos que nos intimiden o hacer como que no pasa nada”.

Yo vivo en México, estoy enamorado del país en el que me ha tocado vivir, jamás negaré mi origen. Ahora yo, dando la opinión como mexicano que se me denomina, para nada me he sentido ofendido por el poema escrito por el campechano Sergio Witz; al contrario, me siento orgulloso y alentado por personas como Witz que no quieren que les doblen el brazo por mentes conspiradoras y que si se lo doblan gritaran enérgicos de alegría por que muy a pesar de los contrarios éste sabrá que tenía la razón correcta y despertará a más personas.

Ahora el poema de la polémica. Ponte de pié, yérguete en firmes y saluda a la bandera mientras entonas las letras que llaman la atención por que a pesar de tener más de ocho años publicadas para nada queda fuera de lugar. Esperemos algún día si esté fuera.

La patria entre mierda

Sergio Witz

Yo
me seco el orín en la bandera
de mi país,
ese trapo
sobre el que se acuestan
los perros
y que nada representa,
salvo tres colores
y un águila
que me producen
un vómito nacionalista
o tal vez un verso
lopezvelardiano
de cuya influencia estoy lejos,
yo, natural de esta tierra,
me limpio el culo
con la bandera
y los invito a hacer lo mismo:
verán a la patria
entre la mierda
de un poeta.

Por lo menos he tenido el gusto de verlo caminar por la facultad de humanidades y por la iudad.

La reivindicación de los insultos (las denominadas malas palabras) de Wilberth Herrera

2009-05-28T19:26:00.000-07:00

TOMADO DE losviajesdewilberth.blogspot.com

Entre las desgracias y las injurias, el insulto se yergue como paladín de las causas justas y nobles. Sin ornamenta de pretensión, y sin cobertura amarga, el insulto se convierte en el detalle más significativo de la naturalidad.

El insulto, mal denominado, es el fuego que derrite hielos de silencio, es la pimienta que le cambia lo insípido a las pláticas, y todo, sin las ganas de serlo.

Pero hay que decir, que aquel dicho griego, todo el exceso disgrega, y sí, el insulto en momentos incongruentes, se convierte en el merengue más empalagoso, o para los amantes de los dramas, en el momento eterno más incómodo de nuestra historia, llegando a costarnos grandes momentos por culpa de una mala integración.

Repudiada por los desconocedores hipócritas, vuelta medicina por los psicólogos “toditas”, el insulto (mal llamado) es parte integral de nuestra existencia. Si antes dije que es un detalle de “naturalidad”, por conjunción, es parte íntegra de nuestra naturaleza. Seguramente los animales tienen insultos y nosotros lo desconocemos completamente y les aislamos ese elemento. Mal definimos las agresiones y las provocaciones y decimos que son sus formas de insulto. No podríamos estar más equivocados. El insulto no tiene que se una forma de agresión o provocación, es la situación, la forma, y lo que queremos conseguir lo que los hace agresivos o provocativos. El loro que aprendió a decir Puto, no la utilizará para provocar o agredir, sólo se encarga de utilizar aquella palabra que aprendió, para hacer uso de su instrumento gutural.

Pero mejor reformador es aquel escritor laureado, aquel que ya no está con nosotros porque la dulce muerte se lo llevó. Me refiero al genial Roberto Fontanarrosa. Vean este par de videos en donde, para mi gratísima fortuna y ganas de reivindicación de las “malas palabras, hizo este genio. Supe que no estaba diciendo “Pendejadas” cuando defendí los insultos. Gracias Fontanarrosa. Sobra decir que su postulación es mucho mejor que la mía, e infinitamente divertida:

Parte primera

http://www.youtube.com/watch?v=2X6Kq7PYaU4

Parte Segunda

http://www.youtube.com/watch?v=4d-EcSoh4R0

El patito feo, Hans Christian Andersen

2009-05-26T13:27:00.001-07:00

Introducción de quien hace el post:

Los lunes me la paso con los amigos, se que algún día extrañaré eso. Podemos llevar pláticas de todo, desde el mejor gol de la semana hasta el barroquismo. Entre todas las platicas el lunes pasado surgió una muy graciosa e interesante: la mujeres que te gustaron en la primaria o secundaria a las que no les hiciste caso y luego quedaron soberbiamente rebuenas, claro que como a nuestra edad ya nos vemos muy dejados ni nos pelarán; entonces nos pusimos a contar nuestras anécdotas (se pusieron por que yo no tenia ni una) y a explorar las consecuencias emocionales que nos dejan los estrógenos al restregarnos su sabiduría moldeadora. Por eso aprovecho ahora el tema para subir este cuento de Hans Christian Andersen, uno muy conocido.

A Hans Christian Andersen se lo cataloga entre los mejores escritores de cuentos infantiles que han vivido, entre los cuales por su puesto se encuentran los hermanos Grimm. Andersen nació y vivió en la pobreza, incluso tuvo que dormir a la intemperie y mendigar por dinero. Sus allegados lo consideraban haragán, raro, intransigente, un poco esquivo e incluso aburrido. Entre los cuentos infantiles que más se le conocen están La pequeña cerillera, El traje nuevo del emperador, La sombra, El soldadito de plomo, El sastrecillo valiente, Las zapatillas rojas, El patito feo (uno de los motivos de éste post) entre otros cuentos, novelas y obras de teatro.

Puede que no te interese leer el cuento por que es para niños, por que está muy trillado (igual que la palabra trillado), Christian Andersen consideraba que sus cuentos no eran solamente para niños. Entonces lo dejo a tu consideración.

El patito feo

Hans Christian Andersen

¡Qué lindos eran los días de verano! ¡Qué agradable resultaba pasear por el campo y ver el trigo amarillo, la verde avena y las parvas de heno apilado en las llanuras! Sobre sus largas patas rojas iba la cigüeña junto a algunos flamencos, que se paraban un rato sobre cada pata. Sí, era realmente encantador estar en el campo.

Bañada de sol se alzaba allí una vieja mansión solariega a la que rodeaba un profundo foso; desde sus paredes hasta el borde del agua crecían unas plantas de hojas gigantescas, las mayores de las cuales eran lo suficientemente grandes para que un niño pequeño pudiese pararse debajo de ellas. Aquel lugar resultaba tan enmarañado y agreste como el más denso de los bosques, y era allí donde cierta pata había hecho su nido. Ya era tiempo de sobra para que naciesen los patitos, pero se demoraban tanto, que la mamá comenzaba a perder la paciencia, pues casi nadie venía a visitarla.

Al fin los huevos se abrieron uno tras otro. “¡Pip, pip!”, decían los patitos conforme iban asomando sus cabezas a través del cascarón.

-¡Cuac, cuac! -dijo la mamá pata, y todos los patitos se apresuraron a salir tan rápido como pudieron, dedicándose enseguida a escudriñar entre las verdes hojas. La mamá los dejó hacer, pues el verde es muy bueno para los ojos.

-¡Oh, qué grande es el mundo! -dijeron los patitos. Y ciertamente disponían de un espacio mayor que el que tenían dentro del huevo.

-¿Creen acaso que esto es el mundo entero? -preguntó la pata-. Pues sepan que se extiende mucho más allá del jardín, hasta el prado mismo del pastor, aunque yo nunca me he alejado tanto. Bueno, espero que ya estén todos -agregó, levantándose del nido-. ¡Ah, pero si todavía falta el más grande! ¿Cuánto tardará aún? No puedo entretenerme con él mucho tiempo.

Y fue a sentarse de nuevo en su sitio.

-¡Vaya, vaya! ¿Cómo anda eso? -preguntó una pata vieja que venía de visita.

-Ya no queda más que este huevo, pero tarda tanto… -dijo la pata echada-. No hay forma de que rompa. Pero fíjate en los otros, y dime si no son los patitos más lindos que se hayan visto nunca. Todos se parecen a su padre, el muy bandido. ¿Por qué no vendrá a verme?

-Déjame echar un vistazo a ese huevo que no acaba de romper -dijo la anciana-. Te apuesto a que es un huevo de pava. Así fue como me engatusaron cierta vez a mí. ¡El trabajo que me dieron aquellos pavitos! ¡Imagínate! Le tenían miedo al agua y no había forma de hacerlos entrar en ella. Yo graznaba y los picoteaba, pero de nada me servía… Pero, vamos a ver ese huevo…

-Creo que me quedaré sobre él un ratito aún -dijo la pata-. He estado tanto tiempo aquí sentada, que un poco más no me hará daño.

-Como quieras -dijo la pata vieja, y se alejó contoneándose.

Por fin se rompió el huevo. “¡Pip, pip!”, dijo el pequeño, volcándose del cascarón. La pata vio lo grande y feo que era, y exclamó:

-¡Dios mío, qué patito tan enorme! No se parece a ninguno de los otros. Y, sin embargo, me atrevo a asegurar que no es ningún crío de pavos.

Al otro día hizo un tiempo maravilloso. El sol resplandecía en las verdes hojas gigantescas. La mamá pata se acercó al foso con toda su familia y, ¡plaf!, saltó al agua.

-¡Cuac, cuac! -llamaba. Y uno tras otro los patitos se fueron abalanzando tras ella. El agua se cerraba sobre sus cabezas, pero enseguida resurgían flotando magníficamente. Movíanse sus patas sin el menor esfuerzo, y a poco estuvieron todos en el agua. Hasta el patito feo y gris nadaba con los otros.

-No es un pavo, por cierto -dijo la pata-. Fíjense en la elegancia con que nada, y en lo derecho que se mantiene. Sin duda que es uno de mis pequeñitos. Y si uno lo mira bien, se da cuenta enseguida de que es realmente muy guapo. ¡Cuac, cuac! Vamos, vengan conmigo y déjenme enseñarles el mundo y presentarlos al corral entero. Pero no se separen mucho de mí, no sea que los pisoteen. Y anden con los ojos muy abiertos, por si viene el gato.

Y con esto se encaminaron al corral. Había allí un escándalo espantoso, pues dos familias se estaban peleando por una cabeza de anguila, que, a fin de cuentas, fue a parar al estómago del gato.

-¡Vean! ¡Así anda el mundo! -dijo la mamá relamiéndose el pico, pues también a ella la entusiasmaban las cabezas de anguila-. ¡A ver! ¿Qué pasa con esas piernas? Anden ligeros y no dejen de hacerle una bonita reverencia a esa anciana pata que está allí. Es la más fina de todos nosotros. Tiene en las venas sangre española; por eso es tan regordeta. Fíjense, además, en que lleva una cinta roja atada a una pierna: es la más alta distinción que se puede alcanzar. Es tanto como decir que nadie piensa en deshacerse de ella, y que deben respetarla todos, los animales y los hombres. ¡Anímense y no metan los dedos hacia adentro! Los patitos bien educados los sacan hacia afuera, como mamá y papá… Eso es. Ahora hagan una reverencia y digan ¡cuac!

Todos obedecieron, pero los otros patos que estaban allí los miraron con desprecio y exclamaron en alta voz:

-¡Vaya! ¡Como si ya no fuésemos bastantes! Ahora tendremos que rozarnos también con esa gentuza. ¡Uf!… ¡Qué patito tan feo! No podemos soportarlo.

Y uno de los patos salió enseguida corriendo y le dio un picotazo en el cuello.

-¡Déjenlo tranquilo! -dijo la mamá-. No le está haciendo daño a nadie.

-Sí, pero es tan desgarbado y extraño -dijo el que lo había picoteado-, que no quedará más remedio que despachurrarlo.

-¡Qué lindos niños tienes, muchacha! -dijo la vieja pata de la cinta roja-. Todos son muy hermosos, excepto uno, al que le noto algo raro. Me gustaría que pudieras hacerlo de nuevo.

-Eso ni pensarlo, señora -dijo la mamá de los patitos-. No es hermoso, pero tiene muy buen carácter y nada tan bien como los otros, y me atrevería a decir que hasta un poco mejor. Espero que tome mejor aspecto cuando crezca y que, con el tiempo, no se le vea tan grande. Estuvo dentro del cascarón más de lo necesario, por eso no salió tan bello como los otros.

Y con el pico le acarició el cuello y le alisó las plumas.

-De todos modos, es macho y no importa tanto -añadió-, Estoy segura de que será muy fuerte y se abrirá camino en la vida.

-Estos otros patitos son encantadores -dijo la vieja pata-. Quiero que se sientan como en su casa. Y si por casualidad encuentran algo así como una cabeza de anguila, pueden traérmela sin pena.

Con esta invitación todos se sintieron allí a sus anchas. Pero el pobre patito que había salido el último del cascarón, y que tan feo les parecía a todos, no recibió más que picotazos, empujones y burlas, lo mismo de los patos que de las gallinas.

-¡Qué feo es! -decían.

Y el pavo, que había nacido con las espuelas puestas y que se consideraba por ello casi un emperador, infló sus plumas como un barco a toda vela y se le fue encima con un cacareo, tan estrepitoso que toda la cara se le puso roja. El pobre patito no sabía dónde meterse. Sentíase terriblemente abatido, por ser tan feo y porque todo el mundo se burlaba de él en el corral.

Así pasó el primer día. En los días siguientes, las cosas fueron de mal en peor. El pobre patito se vio acosado por todos. Incluso sus hermanos y hermanas lo maltrataban de vez en cuando y le decían:

-¡Ojalá te agarre el gato, grandulón!

Hasta su misma mamá deseaba que estuviese lejos del corral. Los patos lo pellizcaban, las gallinas lo picoteaban y, un día, la muchacha que traía la comida a las aves le asestó un puntapié.

Entonces el patito huyó del corral. De un revuelo saltó por encima de la cerca, con gran susto de los pajaritos que estaban en los arbustos, que se echaron a volar por los aires.

“¡Es porque soy tan feo!” pensó el patito, cerrando los ojos. Pero así y todo siguió corriendo hasta que, por fin, llegó a los grandes pantanos donde viven los patos salvajes, y allí se pasó toda la noche abrumado de cansancio y tristeza.

A la mañana siguiente, los patos salvajes remontaron el vuelo y miraron a su nuevo compañero.

-¿Y tú qué cosa eres? -le preguntaron, mientras el patito les hacía reverencias en todas direcciones, lo mejor que sabía.

-¡Eres más feo que un espantapájaros! -dijeron los patos salvajes-. Pero eso no importa, con tal que no quieras casarte con una de nuestras hermanas.

¡Pobre patito! Ni soñaba él con el matrimonio. Sólo quería que lo dejasen estar tranquilo entre los juncos y tomar un poquito de agua del pantano.

Unos días más tarde aparecieron por allí dos gansos salvajes. No hacía mucho que habían dejado el nido: por eso eran tan impertinentes.

-Mira, muchacho -comenzaron diciéndole-, eres tan feo que nos caes simpático. ¿Quieres emigrar con nosotros? No muy lejos, en otro pantano, viven unas gansitas salvajes muy presentables, todas solteras, que saben graznar espléndidamente. Es la oportunidad de tu vida, feo y todo como eres.

-¡Bang, bang! -se escuchó en ese instante por encima de ellos, y los dos gansos cayeron muertos entre los juncos, tiñendo el agua con su sangre. Al eco de nuevos disparos se alzaron del pantano las bandadas de gansos salvajes, con lo que menudearon los tiros. Se había organizado una importante cacería y los tiradores rodeaban los pantanos; algunos hasta se habían sentado en las ramas de los árboles que se extendían sobre los juncos. Nubes de humo azul se esparcieron por el oscuro boscaje, y fueron a perderse lejos, sobre el agua.

Los perros de caza aparecieron chapaleando entre el agua, y, a su avance, doblándose aquí y allá las cañas y los juncos. Aquello aterrorizó al pobre patito feo, que ya se disponía a ocultar la cabeza bajo el ala cuando apareció junto a él un enorme y espantoso perro: la lengua le colgaba fuera de la boca y sus ojos miraban con brillo temible. Le acercó el hocico, le enseñó sus agudos dientes, y de pronto… ¡plaf!… ¡allá se fue otra vez sin tocarlo!

El patito dio un suspiro de alivio.

-Por suerte soy tan feo que ni los perros tienen ganas de comerme -se dijo. Y se tendió allí muy quieto, mientras los perdigones repiqueteaban sobre los juncos, y las descargas, una tras otra, atronaban los aires.

Era muy tarde cuando las cosas se calmaron, y aún entonces el pobre no se atrevía a levantarse. Esperó todavía varias horas antes de arriesgarse a echar un vistazo, y, en cuanto lo hizo, enseguida se escapó de los pantanos tan rápido como pudo. Echó a correr por campos y praderas; pero hacía tanto viento, que le costaba no poco trabajo mantenerse sobre sus pies.

Hacia el crepúsculo llegó a una pobre cabaña campesina. Se sentía en tan mal estado que no sabía de qué parte caerse, y, en la duda, permanecía de pie. El viento soplaba tan ferozmente alrededor del patito que éste tuvo que sentarse sobre su propia cola, para no ser arrastrado. En eso notó que una de las bisagras de la puerta se había caído, y que la hoja colgaba con una inclinación tal que le sería fácil filtrarse por la estrecha abertura. Y así lo hizo.

En la cabaña vivía una anciana con su gato y su gallina. El gato, a quien la anciana llamaba “Hijito”, sabía arquear el lomo y ronronear; hasta era capaz de echar chispas si lo frotaban a contrapelo. La gallina tenía unas patas tan cortas que le habían puesto por nombre “Chiquitita Piernascortas”. Era una gran ponedora y la anciana la quería como a su propia hija.

Cuando llegó la mañana, el gato y la gallina no tardaron en descubrir al extraño patito. El gato lo saludó ronroneando y la gallina con su cacareo.

-Pero, ¿qué pasa? -preguntó la vieja, mirando a su alrededor. No andaba muy bien de la vista, así que se creyó que el patito feo era una pata regordeta que se había perdido-. ¡Qué suerte! -dijo-. Ahora tendremos huevos de pata. ¡Con tal que no sea macho! Le daremos unos días de prueba.

Así que al patito le dieron tres semanas de plazo para poner, al término de las cuales, por supuesto, no había ni rastros de huevo. Ahora bien, en aquella casa el gato era el dueño y la gallina la dueña, y siempre que hablaban de sí mismos solían decir: “nosotros y el mundo”, porque opinaban que ellos solos formaban la mitad del mundo, y lo que es más, la mitad más importante. Al patito le parecía que sobre esto podía haber otras opiniones, pero la gallina ni siquiera quiso oírlo.

-¿Puedes poner huevos? -le preguntó.

-No.

-Pues entonces, ¡cállate!

Y el gato le preguntó:

-¿Puedes arquear el lomo, o ronronear, o echar chispas?

-No.

-Pues entonces, guárdate tus opiniones cuando hablan las personas sensatas.

Con lo que el patito fue a sentarse en un rincón, muy desanimado. Pero de pronto recordó el aire fresco y el sol, y sintió una nostalgia tan grande de irse a nadar en el agua que -¡no pudo evitarlo!- fue y se lo contó a la gallina.

-¡Vamos! ¿Qué te pasa? -le dijo ella-. Bien se ve que no tienes nada que hacer; por eso piensas tantas tonterías. Te las sacudirías muy pronto si te dedicaras a poner huevos o a ronronear.

-¡Pero es tan sabroso nadar en el agua! -dijo el patito feo-. ¡Tan sabroso zambullir la cabeza y bucear hasta el mismo fondo!

-Sí, muy agradable -dijo la gallina-. Me parece que te has vuelto loco. Pregúntale al gato, ¡no hay nadie tan listo como él! ¡Pregúntale a nuestra vieja ama, la mujer más sabia del mundo! ¿Crees que a ella le gusta nadar y zambullirse?

-No me comprendes -dijo el patito.

-Pues si yo no te comprendo, me gustaría saber quién podrá comprenderte. De seguro que no pretenderás ser más sabio que el gato y la señora, para no mencionarme a mí misma. ¡No seas tonto, muchacho! ¿No te has encontrado un cuarto cálido y confortable, donde te hacen compañía quienes pueden enseñarte? Pero no eres más que un tonto, y a nadie le hace gracia tenerte aquí. Te doy mi palabra de que si te digo cosas desagradables es por tu propio bien: sólo los buenos amigos nos dicen las verdades. Haz ahora tu parte y aprende a poner huevos o a ronronear y echar chispas.

-Creo que me voy a recorrer el ancho mundo -dijo el patito.

-Sí, vete -dijo la gallina.

Y así fue como el patito se marchó. Nadó y se zambulló; pero ningún ser viviente quería tratarse con él por lo feo que era.

Pronto llegó el otoño. Las hojas en el bosque se tornaron amarillas o pardas; el viento las arrancó y las hizo girar en remolinos, y los cielos tomaron un aspecto hosco y frío. Las nubes colgaban bajas, cargadas de granizo y nieve, y el cuervo, que solía posarse en la tapia, graznaba “¡cau, cau!”, de frío que tenía. Sólo de pensarlo le daban a uno escalofríos. Sí, el pobre patito feo no lo estaba pasando muy bien.

Cierta tarde, mientras el sol se ponía en un maravilloso crepúsculo, emergió de entre los arbustos una bandada de grandes y hermosas aves. El patito no había visto nunca unos animales tan espléndidos. Eran de una blancura resplandeciente, y tenían largos y esbeltos cuellos. Eran cisnes. A la vez que lanzaban un fantástico grito, extendieron sus largas, sus magníficas alas, y remontaron el vuelo, alejándose de aquel frío hacia los lagos abiertos y las tierras cálidas.

Se elevaron muy alto, muy alto, allá entre los aires, y el patito feo se sintió lleno de una rara inquietud. Comenzó a dar vueltas y vueltas en el agua lo mismo que una rueda, estirando el cuello en la dirección que seguían, que él mismo se asustó al oírlo. ¡Ah, jamás podría olvidar aquellos hermosos y afortunados pájaros! En cuanto los perdió de vista, se sumergió derecho hasta el fondo, y se hallaba como fuera de sí cuando regresó a la superficie. No tenía idea de cuál podría ser el nombre de aquellas aves, ni de adónde se dirigían, y, sin embargo, eran más importantes para él que todas las que había conocido hasta entonces. No las envidiaba en modo alguno: ¿cómo se atrevería siquiera a soñar que aquel esplendor pudiera pertenecerle? Ya se daría por satisfecho con que los patos lo tolerasen, ¡pobre criatura estrafalaria que era!

¡Cuán frío se presentaba aquel invierno! El patito se veía forzado a nadar incesantemente para impedir que el agua se congelase en torno suyo. Pero cada noche el hueco en que nadaba se hacía más y más pequeño. Vino luego una helada tan fuerte, que el patito, para que el agua no se cerrase definitivamente, ya tenía que mover las patas todo el tiempo en el hielo crujiente. Por fin, debilitado por el esfuerzo, quedose muy quieto y comenzó a congelarse rápidamente sobre el hielo.

A la mañana siguiente, muy temprano, lo encontró un campesino. Rompió el hielo con uno de sus zuecos de madera, lo recogió y lo llevó a casa, donde su mujer se encargó de revivirlo.

Los niños querían jugar con él, pero el patito feo tenía terror de sus travesuras y, con el miedo, fue a meterse revoloteando en la paila de la leche, que se derramó por todo el piso. Gritó la mujer y dio unas palmadas en el aire, y él, más asustado, metiose de un vuelo en el barril de la mantequilla, y desde allí lanzose de cabeza al cajón de la harina, de donde salió hecho una lástima. ¡Había que verlo! Chillaba la mujer y quería darle con la escoba, y los niños tropezaban unos con otros tratando de echarle mano. ¡Cómo gritaban y se reían! Fue una suerte que la puerta estuviese abierta. El patito se precipitó afuera, entre los arbustos, y se hundió, atolondrado, entre la nieve recién caída.

Pero sería demasiado cruel describir todas las miserias y trabajos que el patito tuvo que pasar durante aquel crudo invierno. Había buscado refugio entre los juncos cuando las alondras comenzaron a cantar y el sol a calentar de nuevo: llegaba la hermosa primavera.

Entonces, de repente, probó sus alas: el zumbido que hicieron fue mucho más fuerte que otras veces, y lo arrastraron rápidamente a lo alto. Casi sin darse cuenta, se halló en un vasto jardín con manzanos en flor y fragantes lilas, que colgaban de las verdes ramas sobre un sinuoso arroyo. ¡Oh, qué agradable era estar allí, en la frescura de la primavera! Y en eso surgieron frente a él de la espesura tres hermosos cisnes blancos, rizando sus plumas y dejándose llevar con suavidad por la corriente. El patito feo reconoció a aquellas espléndidas criaturas que una vez había visto levantar el vuelo, y se sintió sobrecogido por un extraño sentimiento de melancolía.

-¡Volaré hasta esas regias aves! -se dijo-. Me darán de picotazos hasta matarme, por haberme atrevido, feo como soy, a aproximarme a ellas. Pero, ¡qué importa! Mejor es que ellas me maten, a sufrir los pellizcos de los patos, los picotazos de las gallinas, los golpes de la muchacha que cuida las aves y los rigores del invierno.

Y así, voló hasta el agua y nadó hacia los hermosos cisnes. En cuanto lo vieron, se le acercaron con las plumas encrespadas.

-¡Sí, mátenme, mátenme! -gritó la desventurada criatura, inclinando la cabeza hacia el agua en espera de la muerte. Pero, ¿qué es lo que vio allí en la límpida corriente? ¡Era un reflejo de sí mismo, pero no ya el reflejo de un pájaro torpe y gris, feo y repugnante, no, sino el reflejo de un cisne!

Poco importa que se nazca en el corral de los patos, siempre que uno salga de un huevo de cisne. Se sentía realmente feliz de haber pasado tantos trabajos y desgracias, pues esto lo ayudaba a apreciar mejor la alegría y la belleza que le esperaban. Y los tres cisnes nadaban y nadaban a su alrededor y lo acariciaban con sus picos.

En el jardín habían entrado unos niños que lanzaban al agua pedazos de pan y semillas. El más pequeño exclamó:

-¡Ahí va un nuevo cisne!

Y los otros niños corearon con gritos de alegría:

-¡Sí, hay un cisne nuevo!

Y batieron palmas y bailaron, y corrieron a buscar a sus padres. Había pedacitos de pan y de pasteles en el agua, y todo el mundo decía:

-¡El nuevo es el más hermoso! ¡Qué joven y esbelto es!

Y los cisnes viejos se inclinaron ante él. Esto lo llenó de timidez, y escondió la cabeza bajo el ala, sin que supiese explicarse la razón. Era muy, pero muy feliz, aunque no había en él ni una pizca de orgullo, pues este no cabe en los corazones bondadosos. Y mientras recordaba los desprecios y humillaciones del pasado, oía cómo todos decían ahora que era el más hermoso de los cisnes. Las lilas inclinaron sus ramas ante él, bajándolas hasta el agua misma, y los rayos del sol eran cálidos y amables. Rizó entonces sus alas, alzó el esbelto cuello y se alegró desde lo hondo de su corazón:

-Jamás soñé que podría haber tanta felicidad, allá en los tiempos en que era sólo un patito feo.

Los Simpson: todo lo que hay que leer. Por Eduardo Huchín Sosa

2009-05-21T20:50:00.000-07:00

Introducción de quien comparte éste post:

Recuerdo que mis jefes (padres) me veían con un poco de desdén al percatarse que me quedaba anonadado, casi viajado y riéndome de unos pseudo humanos amarillos que pasaban en la televisión abierta (hasta ahora aún los transmiten). Sentía el escepticismo de mis jefes hacia lo que yo veía. Mis padres presentían que sus esperanzas de tener un hijo medico, abogado o por lo menos medianamente rico se desboronaban por culpa de éste y otros programas de televisión; y así fue.

Recuerdo que en una ocasión mis jefes se distrajeron y dejaron abandonada la televisión de la sala, cosa que aproveché para tomar el mando de ella – por que quien tenga el control de la televisión es quien tiene los pantalones en la casa – entonces me encargué de sintonizar el canal adecuado en la hora adecuada: Los Simpson. Mientras lo veía y me entretenía con sus críticas y gags el viejo se sentó en un mueble en actitud de subordinación ante mi poder en la televisión, esperando el momento en que yo me apiade de su triste situación y le permita, con mi actitud altanera, que pueda seguir viendo su telenovela. Mientras esa pesada tortura perduraba para mi padre él me acompaño frente al televisor con su mano bajo su enorme cachete como reflejo de apatía. En mi memoria está claramente el momento en el que como respuesta a un gag escuché una risilla ahogada proveniente de la garganta del aparente apático. Después de eso sus torturas fueron más frecuentes y creo que hasta menos pesadas.

Un verdadero hijo de Los Simpson puede dejar claro que ese programa ha sido un parte aguas en su vida y que incluso los culturizó, por lo menos un poco. Otra cosa es que las nuevas temporadas sean menos talentosas que las primeras y sus gangs se noten forzados. Sin embargo, Los Simpson forman parte del eje de varias generaciones y son, sin duda, materia de la cultura norteamericana y como consecuencia – aceptémoslo – de muchos países de América latina.

Lo anterior lo sustento con el siguiente post que tomé prestado sin permiso de tediósfera.wordpress.com de Eduardo Huchín Sosa. Sí, otra vez. Puede que para muchos la literatura pase por desapercibido, pero no para los creadores de los Simpson, los cuales aprovecharon las ocasiones para por lo menos mencionar algo del mundo de la literatura.

Huchín además de ser un buen escritor y de tener algo semejante a la biblioteca de babel en la cabeza también es fan de los Simpson; comparto esos gustos. Eduardo se dio a la tarea de recolector esos pequeños y memorables momentos en los que escritores o libros hacen aparición en diversos capítulos de diversas temporadas de Los Simpson. ¿Cómo voy a olvidad aquel capitulo en el que se realiza una versión Simpson de “El cuervo” de Edgar Allan Poe y aquel en el que “El corazón delator” se escucha retumbar bajo las maderas de un pequeño diorama? Esos momentos y otros me ayudaron a comprender que la literatura puede estar en todo.

Los Simpson: todo lo que hay que leer

Por Eduardo Huchín Sosa

A diferencia de otras series, Los Simpson no evita las alusiones literarias por miedo a ofender a su auditorio (en México, contar un chiste que no busca la risa unánime es casi cometer un acto de discriminación). Los guionistas de la más célebre familia televisiva en el planeta no sólo han ejercido una de las más inteligentes críticas sobre el estilo de vida americano sino que lo han hecho valiéndose de toda clase de referencias. Lo mismo históricas (de Washington a Nixon a una enmienda constitucional parlante), que cinematográficas (de Hitchcock a Kubrick a David Lynch y cantidad de blockbusters), televisivas (de Seinfeld a los Monty Python, sin olvidar los chistes contra su propia cadena, la Fox) y musicales (de Pérez Prado a los Rolling Stones, de Tito Puente a los cada vez más reales Spinal Tap). ¿Finalmente no somos todos inquilinos de nuestra propia época y estamos hechos igualmente de música, literatura, televisión e historia?

Concentrándonos incluso únicamente en los libros, es fascinante descubrir lo literario que llega a ser el universo amarillo de Springfield. Autores pasean entre capítulos como entre festivales de letras; se parodian novelas, se cita subrepticiamente a Shakespeare (quien también aparece como un zombi en un capítulo de terror). Acá John Updike es el escritor detrás de las memorias del payaso Krusty, allá los niños del pueblo se pierden en una isla y viven una historia similar a El Señor de las moscas de William Golding.

Un curso sobre literatura podría girar en torno a los libros y autores que han sido parodiados, mencionados o que han prestado sus propias voces al programa. Si todo intento de organizar la literatura se sustenta en el arbitrio (la época, la nacionalidad, el género literario), ¿por qué no partir de un centro común como Los Simpson para hablar de ella? Van unos cuantos ejemplos:

Saul Bellow. Bart y Lisa engañan al rabino Krustofsky diciéndole que tendrá un encuentro con el novelista judío Saul Bellow, cuando en realidad el encuentro es con su hijo, el payaso Krusty.

Lewis Carroll. Lisa está a las afueras de la biblioteca en época de veraneo. De los libros salen personajes que la invitan a entrar al lugar. Alicia le advierte: “¡Es una trampa! ¡Corre, Lisa!”, mientras el Sombrerero Loco la amaga con un arma.

Agatha Christie. Para pensar en cómo descubrir al autor del disparo contra el señor Burns, el jefe Gorgory lee los Diez cuentos trillados de Agatha Christie.

Bret Easton Ellis. Después de volverse millonario con su traductor de bebés, el tío Herb le regala a Lisa una colección de Grandes Libros que ella recibiría cada mes. Se trata de una serie que abarca lo mejor de la literatura y cuyo título más antiguo es el poema épico Beowulf y el más reciente, Menos que cero de Bret Easton Ellis.

William Faulkner. El cantinero Moe cuenta que el autor de El ruido y la furia escribía gags para el programa cómico “La pandilla” (“The Little Rascals”), donde él participaba antes de matar al Alfalfa original. La afirmación no carece de sustento porque Faulkner tuvo una etapa como escritor de guiones en Hollywood. “William Faulkner podía escribir rutinas de caño de escape que te hacían pensar”, dice el cantinero.

Gabriel García Márquez. Marge Simpson imagina un romance épico con un capitán fornido, mientras lee una novela llamada El amor en los tiempos del escorbuto.

Allen Ginsberg. Bart destruye el centro de mesa de Lisa y provoca un conflicto familiar. La niña para tranquilizarse escribe su propia versión de “Howl”: “He visto las mejores comidas de mi generación destruidas por la locura de mi hermano. Mi alma deshojada por demonios de pelos puntiagudos”.

Norman Mailer. 1. Ante la prohibición de su padre para ver Itchy & Scratchy. La película, Bart lee la trama del filme novelada por Norman Mailer. “No es lo mismo”, dice y tira el libro a la basura. El libro es tan voluminoso que compacta los desperdicios del bote. 2. Bart le plantea a la niñera Shary Bobbins qué haría si lo encontrara ojeando la revista para adultos Playdude. Ella responde que lo obligaría a leer todos los artículos de la revista, “incluyendo el de Norman Mailer sobre su libido en caída”. Homero se impresiona: “Es ruda”.

George Plimpton. El legendario editor del Paris Review es el conductor de la olimpiada de deletreo donde Lisa participa.

Edgar Allan Poe. 1. El doctor Nick Riviera aplica Spiffy “el quitamanchas del siglo XXI” a la lápida de Edgar Allan Poe. “‘¡Qué brillo!’, dijo el Cuervo”, exclama Troy McClure, conductor del programa. 2. Juan Topo (en inglés Hans Moleman) transporta la casa de Poe, antes de salirse de la carretera y provocar un incendio. 3. Allison Taylor, la rival de Lisa en el salón, hace un diorama del cuento “El corazón delator” para el concurso escolar. 4. Homero, Bart y Lisa ven el programa de televisión “Colapso de edificios” que muestra una serie de construcciones al momento de derrumbarse; la última residencia dice en su exterior “La casa de Usher” y Homero comenta: “No pensé que se caería”. 5. El primer Especial de Noche de Brujas de los Simpson incluye una célebre parodia de “El cuervo” (una extraordinaria lección de literatura, sobre todo en su idioma original).

Thomas Pynchon. El esquivo autor de El arcoiris de gravedad (no aparece en público, no da entrevistas y apenas se conoce una foto suya) se niega a escribir la reseña para la contraportada de la novela de Marge. “Pynchon ama este libro casi como ama las cámaras”, dice por teléfono ante la petición de un comentario promocional. Segundos después, el escritor aparece con una bolsa de papel sobre la cabeza junto a un letrero luminoso que anuncia “Casa de Thomas Pynchon. Entre”.

Gertrude Stein. La muñeca que propone Lisa para competir con la muy vendida pero llena de estereotipos Stacy Malibú, tendría la inteligencia de la escritora Gertrude Stein, el ingenio de Cathy Guisewite (creadora de la historieta “Cathy”), la tenacidad de Nina Totenberg (una respetable periodista), el sentido común de Elizabeth Cady Stanton (luchadora por los derechos de la mujer en el siglo XIX) y la belleza práctica de Eleanor Roosevelt (una de las mujeres más influyentes del siglo XX norteamericano).

John Steinbeck. Nelson presenta un diorama inspirado en la novela Las uvas de la ira. Señala las uvas de una mesa (“Acá están las uvas”) y les da un mazazo bañando a los jurados (“¡Y acá está la ira!”).

Mark Twain. Montgomery Burns posee la única foto de Mark Twain desnudo.

Gore Vidal. Lisa se da cuenta que no tiene amigos. Cuando Marge le pregunta si invitaría a alguna amiga para el verano, ella responde: “¿Amigos? Estos son mis únicos amigos (señala la contratapa de un libro). Adultos como Gore Vidal, aunque besó más chicos que los que besaré yo”. “Niñas, Lisa”, corrige nerviosamente su mamá, “los niños besan niñas”.

Eudora Welty. La novelista norteamericana y el crítico de cine Jay Sherman son los únicos premios Pulitzer que pueden eructar tan fuerte como para ganar el trofeo que otorga la taberna de Moe.

Walt Whitman. La tumba que siempre creyó Homero que era de su madre resultó ser de Walt Whitman. Tras descubrirlo, Homero patea la lápida mientras grita lleno de ira: “¡Leaves of grass, my ass!”.

Tennessee Williams. Marge representa a Blanche DuBois y Ned Flanders a Kowalski en el montaje hecho en Springfield de Un tranvía llamado Deseo.

Ludwig Wittgenstein. Los investigadores Mulder y Scully le preguntan a Homero qué estaba haciendo la noche en que vio un extraterrestre. Homero narra: “Bueno, todo empezó en un club Gentleman, a donde hablábamos de Wittgenstein mientras jugábamos Backgammon”. “Señor Simpson, mentirle al FBI es un delito”, le advierten los investigadores. “Estaba en el auto de Barney comiendo bolsitas de mostaza, ¿contentos?”.

Tom Wolfe. El padre del “nuevo periodismo” aparece en un capítulo junto a Gore Vidal y dos de los más reconocidos narradores norteamericanos de la nueva generación: Jonathan Franzen (autor de Las correcciones) y Michael Chabon (premio Pulitzer y autor de Chicos prodigiosos). En dicho capítulo, Moe descubre que tiene aptitudes para la poesía. Por otro lado, en la vida real, Tom Wolfe ha declarado que éste es el único programa televisivo que ve.

Se dice que fue Octavio Paz quien afirmó que Los Simpson “nos resumen”, y la expresión abarca tanto nuestro comportamiento social como nuestras referencias culturales. Un clásico –lejano o contemporáneo– puede constatar su influencia si ha salido en la serie, desde el simple nombre del capítulo (“Bart in darkness” se llama así en alusión a Heart in darkness de Joseph Conrad) hasta su aparición como personaje (un Stephen Jay Gould, capaz de decirle a Lisa: “No me hice científico para ganar dinero. Lo que tengas –para pagarme– estará bien”). Los poco más de 420 programas de Los Simpson no sólo han constituido la comedia humana por excelencia de esa transición que va del siglo XX al XXI, sino que han conformado un cúmulo de cosas que hemos aprendido sin darnos cuenta: un compendio singular de música, literatura, televisión e historia. Finalmente, después de 20 años, Springfield nos deja el mismo sabor del mundo: es horrible y está lleno de gente indeseable, pero es el único lugar del universo donde los guardias de seguridad leen a Víctor Hugo.

Mucho más grave, Mario Benedetti (q.e.p.d)

2009-05-18T14:26:00.000-07:00

Domingo 17 de mayo de 2009. Falleció Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti, mejor conocido como Mario Benedetti. Se le considera uno de los grandes del Boom de la novela latinoamericana y que además exploró casi todas las facetas de la literatura, incluso escribió una que otra canción.

Mucho más grave

De Mario Benedetti

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo
y eso en verdad no es nada extraordinario
vos lo sabes tan objetivamente como yo.
Sin embargo hay algo que quisiera aclararte,
cuando digo todas las parcelas,
no me refiero solo a esto de ahora,
a esto de esperarte y aleluya encontrarte,
y carajo perderte,
y volverte a encontrar,
y ojalá nada mas.
No me refiero a que de pronto digas, voy a llorar
y yo con un discreto nudo en la garganta, bueno llora.
Y que un lindo aguacero invisible nos ampare
y quizás por eso salga enseguida el sol.
Ni me refiero a solo a que día tras día,
aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades,
o que yo pueda creerme que puedo convertir mis reveses en victorias,
o me hagas el tierno regalo de tu más reciente desesperación.

No.
La cosa es muchisimo mas grave.
Cuando digo todas las parcelas
quiero decir que además de ese dulce cataclismo,
también estas reescribiendo mi infancia,
esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes
y los solemnes adultos las celebran,
y vos en cambio sabes que eso no sirve.
Quiero decir que estas rearmando mi adolescencia,
ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos,
y vos sabes en cambio extraer de ese páramo,
mi germen de alegría y regarlo mirándolo.
Quiero decir que estas sacudiendo mi juventud,
ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos,
esa sombra que nadie arrimo a su sombra,
y vos en cambio sabes estremecerla
hasta que empiecen a caer las hojas secas,
y quede la armazón de mi verdad sin proezas.
Quiero decir que estas abrazando mi madurez
esta mezcla de estupor y experiencia,
este extraño confín de angustia y nieve,
esta bujía que ilumina la muerte,
este precipicio de la pobre vida.
Como ves es más grave,
Muchisimo más grave,
Porque con estas o con otras palabras,
quiero decir que no sos tan solo,
la querida muchacha que sos,
sino también las espléndidas o cautelosas mujeres
que quise o quiero.

Por que gracias a vos he descubierto,
(dirás que ya era hora y con razón),
que el amor es una bahía linda y generosa,
que se ilumina y se oscurece,
según venga la vida,
una bahía donde los barcos llegan y se van,
llegan con pájaros y augurios,
y se van con sirenas y nubarrones.
Una bahía linda y generosa,
Donde los barcos llegan y se van
Pero vos,
Por favor,
No te vayas

El universo total

2009-05-14T19:53:00.000-07:00

“Ahora tenía en las manos un vasto fragmento metódico de la historia total de un planeta desconocido, con sus arquitecturas y sus barajas, con el pavor de sus mitologías y el rumor de sus lenguas, con sus emperadores y sus mares, con sus minerales y sus pájaros y peces, con su álgebra y su fuego, con su controversia teológica y su metafísica.”

Jorge Luis Borges:

Tlön, Uqbar, Orbis Tertius

He sido despreciado infinidad de noches, incluyendo la de anoche y la de hoy (la cual aprovecho para escribir) y las que le siguen. Me desprecia un ser imaginario, un invento mitológico, un pensamiento arcaico. ¡Morfeo me odia! Me espanta las noches y me priva del sueño. Y cuando alguna vez me complace me doy cuenta de que eso es aparente pues él no pierde nada de tiempo; aprovecha la ocasión para destrozarme privándome de los recuerdos de mi mundo onírico o los vestigios de el.

Sin embargo, como es de esperarse, hasta los dioses comenten errores. En ocasiones Morfeo se distrae (o eso creo) y yo puedo disfrutar de dormir y soñar ¡al mismo tiempo! Darle libertad al inconsciente o moldearlo al gusto, como en los sueños lucidos (los cuales he podido disfrutar tan solo un par de veces). Cuando eso ocurre es genial despertar y estar alegre, triste, altanero, erotizado, asustado, intrigado, creativo o lo que sea que un sueño me puede provocar.

Otra virtud que le he encontrado a dormir y soñar es que me deja una historia que relatar, con las mejores o peores descripciones surrealistas al mero estilo de André Breton. Es común que titubee más de una vez al momento de contar mi sueño. Y como se trata de un sueño todo es justificable, incluso la manera en que quien ha soñado relata su experiencia, como yo relato mi vivir onírico.

Estoy en una recepción como la hay en muchas oficinas, las paredes son blancas, hay una mesa detrás de la cual se encuentra una mujer joven. Entiendo que estoy en un sueño, sé en donde me localizo y cual es mi designio intrínseco, no tengo por que manifestarlo verbalmente hasta que llego con esa mujer que me esperaba:

- Soy el sobrino, vine a hacer una visita, ya le habrán anunciado – le dije mientras me miraba con sus ojos fijos, tratando de intimidarme.

Al fin, con algo de resentimiento me responde – tus tíos me han dicho, entra por la puerta derecha, la que está a la izquierda es salida.

Camino hacia la puerta indicada y siento ansiedad en mis piernas, en mi estomago, los hombros y mi cabeza. Ahora, al estar del otro lado de la puerta me doy cuenta que realmente me encuentro en el lugar correcto, por tanta ansiedad aun tenia duda de mi paradero. Frente a mi ser veo la madera en forma de balcones y anaqueles, y en los anaqueles se encuentran los libros, alegres y serviciales. Me ubico en el centro de la habitación y me percato de que estoy en un cuarto hexagonal. Miro hacia arriba y percibo la fuente de luz natural, un vitral blanco en el techo que ilumina los varios pisos de balcones que forman este sitio. En el centro, en el piso, hay un dibujo hecho con triángulos negros, cada triangulo apunta una pared que da forma a la habitación; entonces los triángulos al ser unidos por las dos puntas de sus bases forman un hexágono y en el centro de este hexágono esta trazado un circulo, y en el centro del círculo un punto. El círculo es eso que no se puede conocer: Dios.

Yo podría vivir en este lugar, hacerme una cama de enciclopedias y libros apócrifos. En cada pared de la planta baja, en donde estoy ubicado, hay una puerta y una escalera en espiral que lleva hacia los balcones con los anaqueles de libros. Opto por abrir la puerta que está enfrente de mí. Del otro lado de la puerta me encuentro con una habitación similar a la que he salido, entonces decido ir hacia la puerta que esta frente a la que acabo de salir y también atravesar su umbral. Me sorprendo al ver que la habitación siguiente es similar a las dos anteriores. Entonces decido subir por una de las escaleras en espiral, hacia el balcón inmediato.

Estando en ya en el balcón me doy a la tarea de rodearlo un poco y hurgar en los lomos de los libros. Me es abrumador darme cuenta de que sus títulos están en dialectos que no sabia que existían, ni siquiera sabia que lo que estaba escrito en ellos eran dialectos. Gráficos extraños los acompañan y uno que otro tenia un número que podía identificar, pero hasta allá. Entonces me doy cuenta que entre anaqueles también hay puertas. Me dispongo a ir del otro lado de la puerta y entonces veo que me encuentro en el balcón trasero, al mismo nivel, eso supongo. Descubierto esto me decidí a abrir otra puerta que se encuentra entre otros anaqueles; mientras me dirigía a la puerta me preguntaba si en este sitio habrían cómics y novelas graficas. Como hecho por un deseo, al abrir la puerta ahí se encontraban, ordenados. Volúmenes, tomos, recopilaciones de cómics, mangas antiguos, tiras cómicas con humor sexual, dibujos satirizando a los personajes de la revolución mexicana y toda clase de políticos. La casta de los Metabarones junto al Incal y El lama blanco, el trabajo de Neil Gaiman y a lado lo de Milo Manara; Marvel y en seguida DC, al lado de estos Dark Horse y hasta donde no puedo seguir buscando hay más.

Entre mi alegre ambiente tengo unos segundos de cavilación: “lo ansíe y apareció”. Cuando por fin resuelvo el pensamiento me lanzo de inmediato hacia la puerta más cercana con una idea en mente. Al llegar al balcón en el que la puerta desembocaba lo encuentro, entre la cábala y la alquimia: los libros del tarot. Busco entre ellos y sin mucho esfuerzo hallo el libro que me llevo a mi viaje por los portales, el libro verde que destrozará mis dudas o me provocará más.

Mientras aprecio las imágenes de los arcanos mayores caí en cuenta de que la ansiedad con la que atravesé la puerta que me indico la mujer no ha desaparecido. El resultado de este insight es poder encontrar el vértice de ese malestar sólo para convertirlo en desesperación. Durante todo mi recorrido no me había cruzado o visto a una sola persona y sin embargo sabia que el templo estaba siendo custodiado. Entonces lo percibo. En otra habitación, buscándome, rastreando mis pasos cual montaraz. Un enorme león atigrado, no lo vi, lo sentí.

Después de comprender que no soy bienvenido en esos balcones decido emprender la huida con el libro verde en la mano izquierda, pero en realidad era la derecha. Me dirijo a la puerta que me es más próxima con el deseo de salir vivo del sueño y con la melancolía de abandonar la catedral de libros. Desperté con ojos vacilantes y así termina el sueño para dar paso a la tristeza.

El sueño es de quien lo vive, y sin embargo se puede transmitir intentando que se comprenda lo que se experimentó. Mi sueño parecerá burdo, una nimiedad o quizás exagerado, pero es un sueño, y en materia de eso todo es valido. Al leerse puede provocar varias reacciones en distintas personas o en una misma, desde la apatía hasta algo que se asemeje a lo que yo sentí, y para nada es menester leer y sentir algo, cada quien lo vive como quiere. Ahora para mí, lo que el sueño me entrego fue un poco de tristeza, que al ser redactado se convirtió en entusiasmo por descubrir que en realidad existe, por lo menos en mis sueños. Y comprobar que sí, la biblioteca es total, que de verdad la biblioteca es ilimitada y periódica.¹

1. Jorge Luis Borges, La biblioteca de Babel.

La imagen es una caricatura de Jorge Luis Borges entre libros

Si, mi sueño es muy “borgiano” y no me intimida admitirlo

El paso siguiente

2009-05-14T19:32:00.000-07:00

“…todos los políticos y prostitutas mirarán

arriba y gritarán: ‘¡SALVANOS!’

… y yo mirare abajo y les diré: ‘NO’.”

Alan Moore:

Rorschach en Watchmen, Num. 1.

Un diablo moreno y rubio tiene una pandereta agarrada en la mano derecha, camina toda la semana por el malecón de la ciudad. Su mano izquierda golpea la pandereta a cada segundo. Se engaña: cree que con eso controla el tiempo universal. Al final muere derrotado. No fue el tiempo quien lo mató.

Un payaso fúnebre en la sala de urgencias del hospital general. Declama poemas amorosos a los sollozantes, regala globoflexia a los que han quedado en desamparo, humilla a los sufridos. Pretende endulzar la catástrofe y dar esperanzas de la eternidad.

Un político escuálido que nada le promete a la gente cuenta chistes en sus mítines y conferencias de campaña. Regala dulces a los borrachos callejeros y dotaciones de pornografía a las lideres de colonia. Todos saben que él bien podría ganar la presidencia nacional, todos menos él.

Un cristo mundano, elegantemente vestido, deambula por las calles pidiendo carne para poder regalar. Reza todos los días por las mañanas siete rosarios a las puertas del rastro municipal.

Dos modistos comen pasto y flores de los parques de la ciudad. Convencidos ellos están que “lo de hoy es la moda natural.”

Una prostituta siente vergüenza, no se atreve a pasar frente a la catedral. Todos los sábados se perfuma la mano derecha y luego la utiliza para clavarse alfileres entre carne y uñas de los dedos de su mano izquierda.

Una moja-puta regala libros en las cantinas, bares y antros de la ciudad. De vez en cuando se toma un trago y regresa a su predicación literaria.

Una pareja de ancianos, desnudos, siembran en el patio de su casa una plántula de árbol de cedro. Mientras lo hacen ríen y se carcajean de la ironía: saben que no estarán vivos para contemplar el esplendor del árbol en las alturas.

Un grupo de cinco hippies toman un aula de un jardín de niños. Su intención es debatir sus ideologías metafísicas y sociales a los niños, intentar que hagan conciencia de las posibilidades del comunismo y la hermandad. Al fin salen cinco hippies derrotados por los diálogos capitalistas y neoliberales de los infantes.

La pintura es de Hernan Alaniz www.hernanalaniz.com.ar/obras

Vive Sin Libros , Por Eduardo Huchín Sosa

2009-04-30T20:48:00.000-07:00

Este ensayo pertenece a Eduardo Huchín Sosa (http://tediosfera.wordpress.com/), escritor campechano con mucho talento. Para quienes no lo conocen dense un paseo por su pagina, espérense un par añitos para que sea mas conocido y ya verán.
El presente ensayo lo escribió el año pasado para el día del libro y ahora lo relanzó para la misma conmemoración. Me gusta mucho este escrito, con algunos rasgos de la influencia irónica de Oscar de la Barbolla y mucho de la ironía propia Huchín, que muy bien sabe plasmar.
Es preocupante lo que veo; muchas personas no se toman tan enserio el regalo que es la literatura, muchos jóvenes la ven con tedio y hacen muecas a sentilra cercana a menos que sea parte de un autor actualmente fashion en la librerías (les dice algo “crepúsculo”). Como bien propone Huchín, la sociedad, el gobierno, las naciones deberíamos estigmatizar la literatura, hacerle el feo y combatirla, encontrarle el lado desagradable cual droga pervertidora de mentes, forjadora de albedríos. Solamente así podríamos esperar que de manera clandestina los libros serán leídos, escritos e intercambiados.
Algun día, si logro se profesor, definitivamente prohibiré la lectura a los alumnos. Recibirá severo castigo a quien se lo sorprenda comentando un libro o autor, leyendo o escribiendo. ¡Por un México de libros!

(la imagen es de JM caricaturizando a Eduardo Huchin Sosa http://monitoensutinta.blogspot.com/)

Vive Sin Libros

Por Eduardo Huchín Sosa

¿Puede a estas alturas alguien creer que leer es bueno? Supone cambios drásticos en el humor, tiempo desperdiciado sin trabajar, experiencia de desdoblamiento, latidos del corazón elevados, insomnio, gastos superfluos, menos espacio en la casa. En fin que se trata de un vicio al que es difícil de mantener y que produce maridos que llegan a casa borrachos de Moby Dick o Vargas Llosa y se vuelven entes insoportables, dicen sus pobres esposas, e individuos violentos capaces de hablar del capitán Ahab por hora y media mientras la mujer les dice, en el rincón y hecha un mar de lágrimas: “¡Ismael, por favor, ya no más!”

Con tristeza puede verse a jóvenes evadir la realidad mientras leen un libro tras otro y luego caminar por las aceras a altas velocidades, embriagados de Cortázar y vomitando conejos en las esquinas. ¡Pobres muchachos los nuestros, terrible época en que les ha tocado vivir donde se publica un libro cada medio minuto y donde es posible bajar novelas por internet, invento del demonio que ha puesto ésa y otras depravaciones al alcance de cualquiera!

Lamentable cáncer la literatura. Preparatorianos talentosos, futuros ingenieros en sistemas, posibles administradores de empresas, que un día descubren el espejismo de los libros y deciden estudiar Letras o volverse poetas. Con los años, los observo mendigando en las redacciones de los periódicos: “Me da una errata que corregir, por el amor de Dios”.

De los libros no se salvan ni siquiera los ricos. Bibliotecas enormes en casas sirven de escenario para que bibliómanos cuarentones lleven a sus invitados a probar ediciones reposadas (“¡Ah, un Nabokov de 1955!”, “Qué delicia, esta primera edición de Cien años de soledad!”), como si el sabor fuera diferente sólo por la fecha de publicación. ¡Ilusos! Han creado una cultura de la esquisitez (“Un Borges siempre combinará mejor con un Bioy, nunca se te ocurra leerlo al alimón con Roberto Artl, porque ¡caramba! eso no es de gente decente”), sin darse cuenta que sólo lo hacen por la embriaguez, por experimentar ese vértigo de las palabras agolpándose unas tras otras, por los personajes entrañables, por las frases perfectas.

He visto a la mejores mentes de mi generación desechas por los libros inútiles, por una poesía que no sirve para nada, malgastadas en ensayos que no dan puntos para el currículo. Y es que el problema, hemos de reconocerlo, no es el consumo en sí sino la inmoderación. Los médicos siempre han recomendado una bibliografía saludable para la vida: un poco de queso robado y búhos que no ululan, el manual del IETU o Soy mujer, soy invencible y ¡estoy exhausta! Pero los viciosos no saben contenerse, no saben seguir regímenes. Una mañana despiertan con antojo de Pérez Reverte, a la mañana siguiente han dejado todo por los guiones de Woody Allen. Saltan de un género a otro, cruzan siglos enteros y países en apenas una semana, sin detenerse en la pírámide alimenticia que nos recomienda: abténgase de la ciencia ficción, eleve su contenido de columnas políticas. Los viciosos nunca cuentan el número de páginas que consumen para decir: “Ya basta, ha sido suficiente”. Después de atragantarse 6 aventuras de Wooster y Jeeves, sienten culpa y la única forma de quitarse ese sentimiento ¡vaya condena! es seguir leyendo.

La literatura deja marcas, qué duda cabe. Abdómenes prominentes, traseros planos, una vista gastada por las páginas. ¿Qué le estamos haciendo a nuestro cuerpo?, y peor áun, ¿por qué dañamos nuestra mente con esa información innecesaria? Millones de personas han demostrado que se puede vivir sin Pessoa o sin Octavio Paz, que se es feliz sin una página siquiera del Quijote. Pero los consumidores de libros son seres derrotados, distraídos, perdidos. La literatura crea individuos incapaces de saber dónde están las llaves del carro, pero prestos a citar a Umberto Eco, cada que un acompañante dice por casualidad la palabra “monasterio”.

Cuidemos a nuestros adolescentes. Videos clandestinos en Youtube han dado cuenta de alumnos grabados mientras leían Un mundo feliz. Ha sido un escándalo mayúsculo, sobre todo cuando uno de los estudiantes, sin dejar de reírse como un tonto, habló de la euforia que le provocaba Ibargüengoitia. Ha sido uno de los casos más bochornosos que me ha tocado presenciar. El director del plantel tuvo que salir a desmentirlo todo, a fin de que ningún padre de familia creyera que ahí -en un instituto tecnológico- se estaba propiciando el consumo de novelas.

Pero el asunto no puede acabar ahí, en una mera anécdota. Se sabe de jóvenes que llevan a la escuela libros QUE NO pertenecen a ninguna asignatura y que a escondidas ojean durante los recreos, mientras sus compañeros –sin duda, los más sanos y quienes a fin de cuentas sacarán adelante a este país- practican el deporte o flirtean con las chicas. La Asociación Estatal de Padres de Familia ha pedido a las autoridades aplicar la “Operación Mochila” a fin de decomisar cualquier libro que no haya sido pedido por los profesores. Y se trata de algo que es urgente extender a otros colegios, para cumplir uno de los objetivos centrales de este Gobierno: trabajar para que la literatura no llegue a tus hijos.

Por otra parte, estudios han demostrado que autores que consideramos inofensivos como Stephen King o J. K. Rowling sirven de puerta de entrada a otros novelistas mucho más fuertes y adictivos. Que si como padres descubrimos Harry Potter en el cuarto de los chicos y lo dejamos pasar por alto, somos responsables de que en un futuro, el muchacho termine en las garras paranoicas de Phillip Dick o viajando en las ciudades invisibles de Italo Calvino. No permitamos eso, por favor, señores, vigilemos lo que entra en nuestras casas y que, les aseguro, aunque para sus hijos sea “mero entretenimiento” es algo mucho más peligroso que eso.

Finalmente debemos exigir a nuestras autoridades combatir el tráfico de libros, la compraventa de segunda mano, los préstamos, los robos de las bibliotecas, las adaptaciones cinematográficas, las reseñas elogiosas en los periódicos, incluso hasta los blogs y promover en cambio las presentaciones de poemarios locales, los talleres literarios, las premiaciones de Juegos Florales, las tesis, los simposios y todas esas prácticas que ¡gracias a Dios! nos han ayudado a mantener a raya la adicción de nuestras juventudes a la literatura.

¡Por un México libre de libros!

Este sueño no me pertenece

2009-04-30T19:33:00.000-07:00

A la paciencia

Alcohólico vulgar de la farándula hollywoodense con sexualidad excéntrica, dejándose ver con controversiales acompañantes.

Político cofrade de una logia masónica, mitómano, polígamo, experto en excusas públicas que justifiquen los momentos de desintereses y descuidos, visitante a escondidas del universo drogado, innovador en métodos que fugazmente expliquen un acaudalado y humilde patrimonio.

Veinteañero soso, estresado por las prendas de fin de semana para antrear y motivado a ganar la simpatía de sus pares, estratega de un buen plan para conseguir un ligue embriagado.

Escritor de libros de superación personal, creador de falsas esperanzas, esclavo de los cigarrillos, payaso de la literatura, embaucador de los abatidos, miembro inactivo de la tristeza y experto en disfunción familiar.

Hippie desalmado, comerciante de buenas vibras con una vida harta de pretextos y envuelto en supuesta libertad, fiel creyente de las mentiras que fabrica, ideal de los púberes y Adonis de las chicas que se sientan a su alrededor con deseos de ser en algo original, orfebre de supercherías y soldado de una cuasi cultura.

Contador de la plebe, importante consumidor de tiempo, confinado a una vida exacta que no se vive.

Taimado astrónomo gitano, osteópata de las estrellas y sus mafiosas constelaciones.

Ladrón espiritual de casa habitación, el Robin Hood de sus intereses, desletrado natural con un mote de animal.

Universitario informal, pueblerino recién inyectado en la ciudad, azotado por la libertad y la soledad.

Presidente de una nación golpeada, socialista paranoide con lengua proclive a la mentira, enemigo del capitalista y aficionado a la costosa alta costura.

Profesor jubilado, esquizoide solitario, jardinero sin horario, perdido en si mismo y en los demás.

Tripas, Por Chuck Palahniuk

2009-04-30T18:22:00.000-07:00

Para Tino, que quiere leerlo

ADVERTENCIA DE QUIEN HACE EL POST:

Seré honesto para que no se lleven sorpresas. El siguiente cuento no es recomendable, por lo menos no se lo recomendaría a la mayoría de las personas que conozco. El simple nombre dice mucho (Tripas) y si quieres más información para saber lo que podemos esperar al leer el texto basta con decir que el autor es Chuck Palahniuk, a quien se le debe “El club de la pelea”, que luego seria trasladado al cine por David Fincher (1999).

Según mi amigo Wilberth Herrera (losviajesdewilberth.blogspot.com) en gringolandia hay una ley que prohíbe a los escritores publicar textos con temas específicos, los cuales están enlistados. En la sima de esa lista de temas prohibidos, por inverosímil que parezca, se encuentra escribir sobre piscinas. ¿Qué tienen de malo las piscinas? La ley se debe a la afición que tienen muchas personas por conductas sexuales en las piscinas que ponen en riesgo su vida y a lo menos su salud. Es por ello que el gobierno de Estados Unidos, preocupado por el alarmante número de accidentes en las piscinas (con origen en los comportamientos sexuales de las personas en ellas) haya prohibido este tipo de publicaciones, además reforzados por el escrito ya lanzado por Chuck Palahniuk, motivo este post.

Para los que hasta este punto aun están dispuestos a leer Tripas les comento lo siguiente: al inicio del cuento el personaje que relata su experiencia (y las de otros) nos hace la recomendación “Tomen tanto aire como puedan”. Estas palabras yo me las pase por los cojones sin darles importancia, mas bien esas palabras deberían ser una advertencia, yo estuve a punto de ahogarme. Para fortuna del lector (o desgracia de algunos) Palahniuk hizo un cuento “sencillo”, con buen ritmo, tiene buenas descripciones y es claramente entendible. Este cuento es tan efectivo que en una ocasión en conferencia de cierta universidad de Estados Unidos varias personas vomitaron (literalmente) en el auditorio mientras Chuck Palahniuk leía este cuento, que no es apto para quienes tengan pene o puedan comprender lo que es tener un pene y tampoco para quienes cuenten con sus órganos internos o por lo menos puedan comprender lo que es tenerlos completos.

Espero que lejos de atenuar tus “ganas” de leer Tripas esta advertencia te haya motivado a leerlo, por que a pesar de todas las advertencias y reseñas que se me dieron a mí si me gustó y por eso lo comparto, por que es un buen relato y tiene mucho valor.

Recuerda: toma mucho aire.

(Ya sabes, copia, pega y léelo luego, cuando tengas tiempo. Y si lo lees y algo, en alguna vida futura te motiva a hacerlo… deja un comentario. Gracias por la visita.)

Tripas (Guts)

Por Chuck Palahniuk

Tomen tanto aire como puedan. Esta historia debería durar el tiempo que logren retener el aliento, y después un poco más. Así que escuchen tan rápido como les sea posible.

Cuando tenía trece años, un amigo mío escuchó hablar del “pegging”. Esto es cuando a un tipo le meten un pito por el culo. Si se estimula la próstata lo suficientemente fuerte, el rumor dice que se logran explosivos orgasmos sin manos. A esa edad, este amigo es un pequeño maníaco sexual. Siempre está buscando una manera mejor de estar al palo. Se va a comprar una zanahoria y un poco de jalea para llevar a cabo una pequeña investigación personal. Después se imagina cómo se va a ver la situación en la caja del supermercado, la zanahoria solitaria y la jalea moviéndose sobre la cinta de goma. Todos los empleados en fila, observando. Todos viendo la gran noche que ha planeado.

Entonces mi amigo compra leche y huevos y azúcar y una zanahoria, todos los ingredientes para una tarta de zanahorias. Y vaselina.

Como si se fuera a casa a meterse una tarta de zanahorias por el culo.

En casa, talla la zanahoria hasta convertirla en una contundente herramienta. La unta con grasa y se la mete en el culo. Entonces, nada. Ningún orgasmo. Nada pasa, salvo que duele.

Entonces la madre del chico grita que es hora de la cena. Le dice que baje inmediatamente.

El se saca la zanahoria y entierra esa cosa resbaladiza y mugrienta entre la ropa sucia debajo de su cama.

Después de la cena va a buscar la zanahoria, pero ya no está allí. Mientras cenaba, su madre juntó toda la ropa sucia para lavarla. De ninguna manera podía encontrar la zanahoria, cuidadosamente tallada con un cuchillo de su cocina, todavía brillante de lubricante y apestosa.

Mi amigo espera meses bajo una nube oscura, esperando que sus padres lo confronten. Y nunca lo hacen. Nunca. Incluso ahora, que ha crecido, esa zanahoria invisible cuelga sobre cada cena de Navidad, cada fiesta de cumpleaños. Cada búsqueda de huevos de Pascua con sus hijos, los nietos de sus padres, esa zanahoria fantasma se cierne sobre ellos. Ese algo demasiado espantoso para ser nombrado.

Los franceses tienen una frase: “ingenio de escalera”. En francés, esprit de l’escalier. Se refiere a ese momento en que uno encuentra la respuesta, pero es demasiado tarde. Digamos que usted está en una fiesta y alguien lo insulta. Bajo presión, con todos mirando, usted dice algo tonto. Pero cuando se va de la fiesta, cuando baja la escalera, entonces, la magia. A usted se le ocurre la frase perfecta que debería haber dicho. La perfecta réplica humillante. Ese es el espíritu de la escalera.

El problema es que los franceses no tienen una definición para las cosas estúpidas que uno realmente dice cuando está bajo presión. Esas cosas estúpidas y desesperadas que uno en verdad piensa o hace.

Algunas bajezas no tienen nombre. De algunas bajezas ni siquiera se puede hablar.

Mirando atrás, muchos psiquiatras expertos en jóvenes y psicopedagogos ahora dicen que el último pico en la ola de suicidios adolescentes era de chicos que trataban de asfixiarse mientras se masturbaban. Sus padres los encontraban, una toalla alrededor del cuello, atada al ropero de la habitación, el chico muerto. Esperma por todas partes. Por supuesto, los padres limpiaban todo. Le ponían pantalones al chico. Hacían que se viera… mejor. Intencional, al menos. Un típico triste suicidio adolescente.

Otro amigo mío, un chico de la escuela con su hermano mayor en la Marina, contaba que los tipos en Medio Oriente se masturban distinto a como lo hacemos nosotros. Su hermano estaba estacionado en un país de camellos donde los mercados públicos venden lo que podrían ser elegantes cortapapeles. Cada herramienta es una delgada vara de plata lustrada o latón, quizá tan larga como una mano, con una gran punta, a veces una gran bola de metal o el tipo de mango refinado que se puede encontrar en una espada. Este hermano en la Marina decía que los árabes se ponen al palo y después se insertan esta vara de metal dentro de todo el largo de su erección. Y se masturban con la vara adentro, y eso hace que masturbarse sea mucho mejor. Más intenso.

Es el tipo de hermano mayor que viaja por el mundo y manda a casa dichos franceses, dichos rusos, útiles sugerencias para masturbarse. Después de esto, un día el hermano menor falta a la escuela. Esa noche llama para pedirme que le lleve los deberes de las próximas semanas. Porque está en el hospital.

Tiene que compartir la habitación con viejos que se atienden por sus tripas. Dice que todos tienen que compartir la misma televisión. Su única privacidad es una cortina. Sus padres no lo visitan. Por teléfono, dice que sus padres ahora mismo podrían matar al hermano mayor que está en la Marina.

También dice que el día anterior estaba un poco drogado. En casa, en su habitación, estaba tirado en la cama, con una vela encendida y hojeando revistas porno, preparado para masturbarse. Todo esto después de escuchar la historia del hermano en la Marina. Esa referencia útil acerca de cómo se masturban los árabes. El chico mira alrededor para encontrar algo que podría ayudarlo. Un bolígrafo es demasiado grande. Un lápiz, demasiado grande y duro. Pero cuando la punta de la vela gotea, se logra una delgada y suave arista de cera. La frota y la moldea entre las palmas de sus manos. Larga y suave y delgada.

Drogado y caliente, se la introduce dentro, más y más profundo en la uretra. Con un gran resto de cera todavía asomándose, se pone a trabajar.

Aun ahora, dice que los árabes son muy astutos. Que reinventaron por completo la masturbación. Acostado en la cama, la cosa se pone tan buena que el chico no puede controlar el camino de la cera. Está a punto de lograrlo cuando la cera ya no se asoma fuera de su erección.

La delgada vara de cera se ha quedado dentro. Por completo. Tan adentro que no puede sentir su presencia en la uretra.

Desde abajo, su madre grita que es hora de la cena. Dice que tiene que bajar de inmediato. El chico de la cera y el chico de la zanahoria son personas diferentes, pero tienen vidas muy parecidas.

Después de la cena, al chico le empiezan a doler las tripas. Es cera, así que se imagina que se derretirá adentro y la meará. Ahora le duele la espalda. Los riñones. No puede pararse derecho.

El chico está hablando por teléfono desde su cama de hospital, y de fondo se pueden escuchar campanadas y gente gritando. Programas de juegos en televisión.

Las radiografías muestran la verdad, algo largo y delgado, doblado dentro de su vejiga. Esta larga y delgada V dentro suyo está almacenando todos los minerales de su orina. Se está poniendo más grande y dura, cubierta con cristales de calcio, golpea y desgarra las suaves paredes de su vejiga, obturando la salida de su orina. Sus riñones están trabados. Lo poco que gotea de su pene está rojo de sangre.

El chico y sus padres, toda la familia mirando las radiografías con el médico y las enfermeras parados allí, la gran V de cera brillando para que todos la vean: tiene que decir la verdad. La forma en que se masturban los árabes. Lo que le escribió su hermano en la Marina. En el teléfono, ahora, se pone a llorar.

Pagaron la operación de vejiga con el dinero ahorrado para la universidad. Un error estúpido, y ahora jamás será abogado. Meterse cosas adentro. Meterse dentro de cosas. Una vela en la pija o la cabeza en una horca, sabíamos que serían problemas grandes.

A lo que me metió en problemas a mí lo llamo “Bucear por perlas”. Esto significaba masturbarse bajo el agua, sentado en el fondo de la profunda piscina de mis padres. Respiraba hondo, con una patada me iba al fondo y me deshacía de mis shorts. Me quedaba sentado en el fondo dos, tres, cuatro minutos.

Sólo por masturbarme tenía una gran capacidad pulmonar. Si hubiera tenido una casa para mí solo, lo habría hecho durante tardes enteras.

Cuando finalmente terminaba de bombear, el esperma colgaba sobre mí en grandes gordos globos lechosos.

Después había más buceo, para recolectarla y limpiar cada resto con una toalla. Por eso se llamaba “bucear por perlas”. Aun con el cloro, me preocupaba mi hermana. O, por Dios, mi madre.

Ese solía ser mi mayor miedo en el mundo: que mi hermana adolescente virgen pensara que estaba engordando y diera a luz a un bebé de dos cabezas retardado. Las dos cabezas me mirarían a mí. A mí, el padre y el tío. Pero al final, lo que te preocupa nunca es lo que te atrapa.

La mejor parte de bucear por perlas era el tubo para el filtro de la pileta y la bomba de circulación. La mejor parte era desnudarse y sentarse allí.

Como dicen los franceses, ¿a quién no le gusta que le chupen el culo? De todos modos, en un minuto se pasa de ser un chico masturbándose a un chico que nunca será abogado.

En un minuto estoy acomodado en el fondo de la piscina, y el cielo ondula, celeste, a través de un metro y medio de agua sobre mi cabeza. El mundo está silencioso salvo por el latido del corazón en mis oídos. Los shorts amarillos están alrededor de mi cuello por seguridad, por si aparece un amigo, un vecino o cualquiera preguntando por qué falté al entrenamiento de fútbol. Siento la continua chupada del tubo de la pileta, y estoy meneando mi culo blanco y flaco sobre esa sensación. Tengo aire suficiente y la pija en la mano. Mis padres se fueron a trabajar y mi hermana tiene clase de ballet. Se supone que no habrá nadie en casa durante horas.

Mi mano me lleva casi al punto de acabar, y paro. Nado hacia la superficie para tomar aire. Vuelvo a bajar y me siento en el fondo. Hago esto una y otra vez.

Debe ser por esto que las chicas quieren sentarse sobre tu cara. La succión es como una descarga que nunca se detiene. Con la pija dura, mientras me chupan el culo, no necesito aire. El corazón late en los oídos, me quedo abajo hasta que brillantes estrellas de luz se deslizan alrededor de mis ojos. Mis piernas estiradas, la parte de atrás de las rodillas rozando fuerte el fondo de concreto. Los dedos de los pies se vuelven azules, los dedos de los pies y las manos arrugados por estar tanto tiempo en el agua.

Y después dejo que suceda. Los grandes globos blancos se sueltan. Las perlas. Entonces necesito aire. Pero cuando intento dar una patada para elevarme, no puedo. No puedo sacar los pies. Mi culo está atrapado.

Los paramédicos de emergencias dirán que cada año cerca de 150 personas se quedan atascadas de este modo, chupadas por la bomba de circulación. Queda atrapado el pelo largo, o el culo, y se ahoga. Cada año, cantidad de gente se ahoga. La mayoría en Florida.

Sólo que la gente no habla del tema. Ni siquiera los franceses hablan acerca de todo. Con una rodilla arriba y un pie debajo de mi cuerpo, logro medio incorporarme cuando siento el tirón en mi culo. Con el pie pateo el fondo. Me estoy liberando pero al no tocar el concreto tampoco llego al aire. Todavía pateando bajo el agua, revoleando los brazos, estoy a medio camino de la superficie pero no llego más arriba. Los latidos en mi cabeza son fuertes y rápidos.

Con chispas de luz brillante cruzando ante mis ojos me doy vuelta para mirar… pero no tiene sentido. Esta soga gruesa, una especie de serpiente azul blancuzca trenzada con venas, ha salido del desagüe y está agarrada a mi culo. Algunas de las venas gotean rojo, sangre roja que parece negra bajo el agua y se desprende de pequeños rasguños en la pálida piel de la serpiente. La sangre se disemina, desaparece en el agua, y bajo la piel delgada azul blancuzca de la serpiente se pueden ver restos de una comida a medio digerir.

Esa es la única forma en que tiene sentido. Algún horrible monstruo marino, una serpiente del mar, algo que nunca vio la luz del día, se ha estado escondido en el oscuro fondo del desagüe de la pileta, y quiere comerme.

Así que la pateo, pateo su piel resbalosa y gomosa y llena de venas, pero cada vez sale más del desagüe. Ahora quizá sea tan larga como mi pierna, pero aún me retiene el culo. Con otra patada estoy a unos dos centímetros de lograr tomar aire. Todavía sintiendo que la serpiente tira de mi culo, estoy a un centímetro de escapar.

Dentro de la serpiente se pueden ver granos de maíz y maníes. Se puede ver una brillante bola anaranjada. Es la vitamina para caballos que mi padre me hace tomar para que gane peso. Para que consiga una beca gracias al fútbol. Con hierro extra y ácidos grasos omega tres. Ver esa pastilla me salva la vida.

No es una serpiente. Es mi largo intestino, mi colon, arrancado de mi cuerpo. Lo que los doctores llaman prolapso. Mis tripas chupadas por el desagüe.

Los paramédicos dirán que una bomba de agua de piscina larga 360 litros de agua por minuto. Eso son unos 200 kilos de presión. El gran problema es que por dentro estamos interconectados. Nuestro culo es sólo la parte final de nuestra boca. Si me suelto, la bomba sigue trabajando, desenredando mis entrañas hasta llegar a mi boca. Imaginen cagar 200 kilos de mierda y podrán apreciar cómo eso puede destrozarte.

Lo que puedo decir es que las entrañas no sienten mucho dolor. No de la misma manera que duele la piel. Los doctores llaman materia fecal a lo que uno digiere. Más arriba es chyme, bolsones de una mugre delgada y corrediza decorada con maíz, maníes y arvejas.

Eso es la sopa de sangre y maíz, mierda y esperma y maníes que flota a mí alrededor. Aún con mis tripas saliendo del culo, conmigo sosteniendo lo que queda, aún entonces mi prioridad era volver a ponerme el short. Dios no permita que mis padres me vean la pija.

Una de mis manos está apretada en un puño alrededor de mi culo, la otra arranca el short amarillo del cuello. Pero ponérmelos es imposible.

Si quieren saber cómo se sienten los intestinos, compren uno de esos condones de piel de cabra. Saquen y desenrollen uno. Llénenlo con mantequilla de maní, cúbranlo con lubricante y sosténganlo bajo el agua. Después traten de rasgarlo. Traten de abrirlo en dos. Es demasiado duro y gomoso. Es tan resbaladizo que no se puede sostener. Un condón de piel de cabra, eso es un intestino común.

Ven contra lo que estoy luchando.

Si me dejo ir por un segundo, me destripo.

Si nado hacia la superficie para buscar una bocanada de aire, me destripo.

Si no nado, me ahogo.

Es una decisión entre morir ya mismo o dentro de un minuto. Lo que mis padres encontrarán cuando vuelvan del trabajo es un gran feto desnudo, acurrucado sobre sí mismo. Flotando en el agua sucia de la piscina del patio. Sostenido por atrás por una gruesa cuerda de venas y tripas retorcidas. El opuesto de un adolescente que se ahorca cuando se masturba. Este es el bebé que trajeron del hospital trece años atrás. Este es el chico para el que deseaban una beca deportiva y un título universitario. El que los cuidaría cuando fueran viejos. Aquí está el que encarnaba todas sus esperanzas y sueños. Flotando, desnudo y muerto. Todo alrededor, grandes lechosas perlas de esperma desperdiciada.

Eso, o mis padres me encontrarán envuelto en una toalla ensangrentada, desmayado a medio camino entre la piscina y el teléfono de la cocina, mis desgarradas entrañas todavía colgando de la pierna de mis shorts amarillos. Algo de lo que ni los franceses hablarían.

Ese hermano mayor en la Marina nos enseñó otra buena frase. Rusa. Cuando nosotros decimos: “Necesito eso como necesito un agujero en la cabeza”, los rusos dicen: “Necesito eso como necesito un diente en el culo”. Mne eto nado kak zuby v zadnitse. Esas historias sobre cómo los animales capturados por una trampa se mastican su propia pierna; cualquier coyote puede decir que un par de mordiscos son mucho mejores que morir.

Mierda… aunque seas ruso, algún día podrías querer esos dientes. De otra manera, lo que tienes que hacer es retorcerte, dar vueltas. Enganchar un codo detrás de la rodilla y tirar de esa pierna hasta la cara. Morder tu propio culo. Uno se queda sin aire y mordería cualquier cosa con tal de volver a respirar.

No es algo que te gustaría contarle a una chica en la primera cita. No si quieres besarla antes de ir a dormir. Si les cuento qué gusto tenía, nunca volverían a comer calamares.

Es difícil decir qué les disgustó más a mis padres: cómo me metí en el problema o cómo me salvé. Después del hospital, mi madre dijo: “No sabías lo que hacías, amor. Estabas en shock”. Y aprendió a cocinar huevos pasados por agua.

Toda esa gente asqueada o que me tiene lástima… la necesito como necesito dientes en el culo.

Hoy en día, la gente me dice que soy demasiado delgado. En las cenas, la gente se queda silenciosa o se enoja cuando no como la carne asada que prepararon. La carne asada me mata. El jamón cocido. Todo lo que se queda en mis entrañas durante más de un par de horas sale siendo todavía comida. Chauchas o atún en lata, me levanto y me los encuentro allí en el inodoro.

Después de sufrir una disección radical de los intestinos, la carne no se digiere muy bien. La mayoría de la gente tiene un metro y medio de intestino grueso. Yo tengo la suerte de conservar mis quince centímetros. Así que nunca obtuve una beca deportiva, ni un título. Mis dos amigos, el chico de la cera y el de la zanahoria, crecieron, se pusieron grandotes, pero yo nunca llegué a pesar un kilo más de lo que pesaba cuando tenía trece años. Otro gran problema es que mis padres pagaron un montón de dinero por esa piscina. Al final mi padre le dijo al tipo de la piscina que fue el perro. El perro de la familia se cayó al agua y se ahogó. El cuerpo muerto quedó atrapado en el desagüe. Aun cuando el tipo que vino a arreglar la piscina abrió el filtro y sacó un tubo gomoso, un aguachento resto de intestino con una gran píldora naranja de vitaminas aún dentro, mi padre sólo dijo: “Ese maldito perro estaba loco”. Desde la ventana de mi pieza en el primer piso podía escuchar a mi papá decir: “No se podía confiar un segundo en ese perro…”.

Después mi hermana tuvo un atraso en su período menstrual.

Aun cuando cambiaron el agua de la pileta, aun después de que vendieron la casa y nos mudamos a otro estado, aun después del aborto de mi hermana, ni siquiera entonces mis padres volvieron a mencionarlo.

Esa es nuestra zanahoria invisible.

Ustedes, tomen aire ahora.

Yo todavía no lo hice.

King Shot, lo nuevo de Alejandro Jodorowsky

2009-04-27T17:26:00.000-07:00

EL LOCO regresará a las pantallas. Alejandro Jodorowsky ahora se debe encontrar trabajando en su nueva película: “King Shot”, que según palabras del mismo Jodorowsky será del tipo Spaghetti Western Metafísico de Gángsters (¿que?). Esta obra estará producida por otro trastornado: David Lynch y su compañía Absurda.

Para quienes estén familiarizados con el trabajo de Alejandro Jodorowsky se les hará sobresaliente el hecho de que para este largometraje haya decidido contratar a actores y actrices profesionales y muy conocid@s. Entre el elenco se encuentran Nick Nolte (quien fue una de las personas que le metió la idea a Jodorowsky para hacer una nueva película); el veterano Udo Kier, que recientemente lo podemos recordar como el coleccionista de películas en el film Quemaduras de cigarros de John Carpenter; Asia Argento, actriz y tambien directora (hija de un tal Darío Argento); Rossy de Palma, oficial chica Almodóvar; Adán Jodorowsky quien ahora en su carrera musical se hace llamar Adanowsky; el excéntrico músico Marilyn Manson, amigo y admirador de Jodorowsky, quien en su momento le pidió oficie un ritual alquimista para su boda con la actriz porno Dita Von Teese hoy su ex esposa; curiosamente en el film también participara Santiago Segura, conocido por sus películas del personajazo José Luis Torrente. A Jodorowsky le gustaron las películas de Torrente y hablo con Segura, el cual con entusiasmo acepto trabajar en la película sin cobrar.

Hasta ahora se sabe que para Nick Nolte se tiene preparado un papel como de mounstro al estilo del clásico Frankenstein y Marilyn Manson será un Papa de 300 años.

También es interesante la alianza Jodorowsky – Lynch, pues si el cinéfilo recuerda fue Lynch quien retomó el fallido intento de Jodorowsky por realizar el largometraje de Dune, de la cual Lynch dio como resulto una versión con el cantante Sting y además con demasiadas carencias que dejaron decepcionados a quienes la esperaban impacientes.

Se ha comentado que la cinta tendrá mucha violencia y sexo, cosas que en las películas de Jodorowsky tienen una buena justificación de ser. Al parecer todo tendrá un aspecto muy parecido al de Sin City (2005), cosa que tiene un poco en controversia a los que esperamos esta nueva obra de Alejandro Jodorowsky. Anhelemos con ansias el mejor de los resultados, que las pantallas y nuestro ser se iluminen.

Hecho originalmente para www.zombieeaters.blogspot.com

Alberto García-Alix (segunda parte)

2009-04-24T10:23:00.000-07:00

“tú retratas lo que no existe y sin embargo existe” “tú siempre muestras lo invisible” “lo que nadie ve tú lo ves” son palabras que Alejandro Jodorowsky le dice a Alberto García-Alix, y siendo palabras de un loco hacia otro loco yo pienso que eso es un elogio extraordinario. García-Alix va más allá de retratar la intimidad; captura la complejidad de las personalidad y nos muestra la diversidad de los individuos por que el la comprende al ser parte de esa diversidad (de la cual todos somos parte). Nos toma de la mano y nos enseña panoramas distintos a los que estamos acostumbrados.

El dato Wikipedia que les doy es que este fotógrafo es muy reconocido y entre sus exposiciones están las siguientes:

• Museo Reina Sofía, Madrid (retrospectiva De donde no se vuelve, 2008)
• Museo de Arte Contemporáneo de Castilla y León
• Centro Galego de Arte Contemporáneo, Santiago de Compostela
• Museo de arte contemporáneo, Madrid

Sus fotografías pueden ser vistas en revistas como Vogue, Vanity Fair o British Journal of Photography. García-Alix es ante todo un poeta con una cámara, que retrata lo mas bajo e inmoral, pero que también puede retratar lo divino, por que divina es su obra.

Ahora les dejo estos videos de una entrevista que Alejandro Jodorowsky le hizo para la tv. española. El resultado de juntarlos es muy curioso, Jodorowsky se siente próximo, intimo a García-Alix, pero este se siente intimidado por las palabras y las interpretaciones que se hacen se sus fotografías. Bueno, todo da pie a algo fantastico.

Publicado originalmente en http://atranquearelzorro.blogspot.com el 17 de febrero de 2009

Alberto Gacía-Alix (Primera parte)

2009-04-23T19:07:00.000-07:00

Alberto García-Alix es un hombre que bien podría ser tomado por algunas personas como un demonio, desciende a situaciones clandestinas de la vida convencional para retratarlas. Alberto hace conexiones con personas que en apariencia son despreciables y nos las muestra con gran esplendor e incluso haciéndolas un poco más impactantes.

García-Alix fue una de las piezas centrales del movimiento artístico-contracultural ocurrido en España conocido como “La movida madrileña”. Este gran fotógrafo ha superado las cosas mas ruines, pasó por momentos fuertes y agotadores que tal vez sea lo que le dio ese talento particular para mostrarnos las cosas.

Gran parte del material fotográfico que García-Alix presenta tiene motivos eróticos e incluso sexuales pero siempre vistos desde un ángulo muy particular, tomados en momentos mágicos y también enseñándonos lo inexistente.

A continuación les dejo parte de sus fotografías, y esperen la segunda parte, que de seguro la entregare mañana.

Este es de mis fovoritas

Esta me recuerda a una estapa de mi vida

Le otorgaron el Premio Nacional de Fotografía 1999, España.

Continuara...

Publicado originalemente en http://atranquearelzorro.blogspot.com el 16 de febrero de 2009

Coffee & Cigarettes de Jim Jarmusch (Café y Cigarrillos)

2009-04-17T00:46:00.000-07:00

Locochones, así me gustaría que fueran los encuentros y las charlas durante toda mi vida; he tenido varios encuentros a los que podría ponerles esa definición, pero para mi gusto no son suficientes. Por otra parte, la película motivo de este post esta basada en ese tipo de acontecimientos, raros, inauditos, quizás surrealistas y poéticos (por que soy un exagerado). Jim Jarmusch nos “regala” una película remojada con diálogos y silencios que a lo mejor nunca tendremos, por lo menos no con el ritmo que se nos presenta en esta cinta por que… ¿Alguna vez pensaste en utilizar la nicotina como un insecticida?

JIM JARMUSCH

Como lo dice el titulo, todas las conversaciones tienen algo en común, por su puesto, el café y el cigarro, pero ya tú sabes que esos no son más que pretextos para que los encuentros se den sin importar los resultados por que al fin y al cabo eso es lo de menos, lo que importa aquí son los momentos, auque yo no aceptaría una cita con el dentista por parte de una persona que conocí hace cinco minutos, y tampoco se la daría a un desconocido.

¿Qué hace Jack White con una bobina de Tesla? ¿Por qué Bill Murray es mesero de una cafetería? ¿Cuál es el interés de Alfred Molina por relacionarse con un alzado Steve Coogan? ¿Que sucede al encontrarse el ansioso perpetuo Roberto Benigni (después de mucho café) con Steven Wright? ¿Por qué Cate Blanchett actúa dos veces en esta película? ¿Iggy Pop y Tom Waits? Se que son demasiadas preguntas para un post que pretendía ser un poco más informativo, pero si lo hago así es para que te entre el interés por resolver las preguntas. Realmente me da pena que ahora en las cafeterías de México no se pueda disfrutar de un cigarro y un buen café a la vez. Sabemos que ninguna de las dos sustancias son buenas para nuestras salud, sinceramente eso no nos importa, a los actores de esta película tampoco les interesa, es más, los médicos las consumen en grandes cantidades.

El escritor y director:

Jim Jarmusch

Los actores:

Roberto Benigni

Steven Wright

Joie Lee

Cinqué Lee

Steve Buscemi (¿recuerdas a Mr. Pink?)

Iggy Pop

Tom Waitts

Joe Rigano

Vinny Vella

Vinny Vella Jr.

Renée French

E.J. Rodríguez

Alex Descas

Isaach De Bankolé

Cate Blanchett (x2)

Meg White

Jack White

Alfred Molina

Steve Coogan

GZA

RZA

Bill Murray

Bill Rice

Taylor Mead

Y claro que hay mucho café, cigarrillos y una bobina de Tesla.

¿Sabias que Tesla percibía a la tierra como un conductor de resonancia acústica?

(La película en México esta siendo distribuida por Film House, y si te gusta el café o el cigarro puedes pedírmela prestada)

*Publicado originalmente el miércoles 4 de marzo de 2009 en www.zombieeatersblog.blogspot.com

Las Vidas Inesperadas

2009-04-16T14:52:00.000-07:00

El escrito que presento ahora de Jaime Bayly me ha gustado por su sencillez y sinceridad. Comienza muy desalentador y terminar con la mejor reflexión de su vida que el autor pudo hacer. Estoy consciente de que me quedo muy corto en la descripción, simplemente léelo.

Las Vidas Inesperadas

Jaime Bayly

No podría probarlo, pero me asalta la poderosa sospecha de que la mayoría de los seres humanos no hemos sido planeados o planificados por nuestros padres, es decir que hemos llegado a nuestra precaria y fugaz condición de personas debido a un hecho más o menos fortuito o accidental, que, desde luego, nuestros padres no previeron ni probablemente desearon en el momento en que, tratando de gozar comprensible y humanamente de sus cuerpos, y no necesariamente tratando de reproducirse, dieron origen a nuestras vidas inesperadas.

Creo, sin poder demostrarlo, que la inmensa mayoría de las personas hemos llegado bruscamente al mundo no porque nuestros padres lo desearon y planificaron cuidadosamente antes de que ocurriese nuestra concepción, sino porque nuestros padres simplemente desearon tener sexo, desearon compartir un momento de puro placer, lo desearon con tanto ardor que olvidaron tomar las debidas precauciones y luego se resignaron, más o menos abatidos, o más o menos esperanzados, a los hechos fríos y consumados: ella había quedado embarazada y no había más remedio que aceptar la paternidad como un pesado mandato del destino que sólo los muy crueles osaban interrumpir para no complicarse más la vida. Podría apostar todo mi dinero (que no es mucho, pero es todo el que tengo) a que yo no fui un embarazo planeado, a que mis padres tampoco fueron embarazos planeados, a que ninguno de mis hermanos fue un embarazo planeado, a que ninguno de mis abuelos fue planeado, a que ninguno de mis tíos y tías fueron planeados.

Podría apostar que toda o casi toda mi familia llegó al mundo de la misma manera como las demás familias suelen llegar al mundo: de casualidad, accidentalmente, por imprevisión, negligencia o calentura de los padres. No dudo, por supuesto, de que había amor en las personas que nos concibieron, sólo me permito dudar de que en el momento en el que estaban copulando, estaban también pensando en concebirnos y deseando que tal cosa ocurriera. Creo que terminamos siendo un daño colateral o un precio a pagar por un momento de placer. Pero lo que en verdad dio origen a nuestras vidas no fue el deseo de que en efecto viviéramos, sino el deseo de nuestros padres a gozar de sus vidas, a gozar de sus vidas amándose más o menos torpe y descuidadamente.

No hay, que yo sepa, una encuesta o censo universal que pueda probar esta sospecha, pero de veras creo que la mayoría de las personas hemos llegado a tal condición porque nuestros padres no fueron suficientemente racionales, precavidos o calculadores. Es decir, que si nuestros padres hubiesen podido elegir en el momento mismo en que nos concibieron si sólo querían gozar de buen sexo o si además querían pagar el daño colateral de ser padres, muy probablemente la mayoría (sin conocernos, claro está) hubiese elegido el puro goce sexual y no la paternidad subsiguiente e inconveniente. Me atrevo a afirmar entonces esta impertinencia: que muchos de nuestros padres no eligieron racional y felizmente ser padres. Nuestros padres se resignaron a serlo como quien acepta que uno a veces se resfría o se corta un dedo o tiene un dolor de cabeza o le viene a una mujer la menstruación, como una cosa humana, fastidiosa, como un mal necesario.

No deja de ser curioso que el origen de la vida humana parezca estar menos en el deseo de reproducirnos que en el mero deseo de gozar. Es decir, que el deseo de gozar de nuestra precaria humanidad parece ser tan intenso y abrasador que obnubila nuestros cálculos y nuestro mínimo sentido de la prudencia y trae como consecuencia inesperada e indeseada una nueva vida humana. A veces esa nueva vida mejora la vida de sus padres y los llena de felicidad. A veces la empeora y la llena de conflictos, reproches, enconos y rencores. Lo que nos lleva a otra conclusión igualmente imposible de probar: toda vida humana se origina en la búsqueda del placer (no siempre en la búsqueda mutua del placer, a veces en la búsqueda solitaria e incluso brusca, violenta y forzada del placer de un individuo sobre otro), pero no toda vida humana es fuente de placer. Que lo sea o no depende de la sabiduría de los padres o de la sabiduría de los hijos o del imperio del azar o del capricho de los dioses.

Si me dijeran que mañana voy a morir, aquello de lo que más me arrepentiría sería haber deseado no ser padre, haber intentado porfiada y estúpidamente interrumpir los embarazos que me hicieron padre.

Respetando la tradición familiar, mis hijas no fueron embarazos planeados, fueron embarazos accidentales. Su madre y yo nos amábamos sin la menor duda y queríamos obtener el máximo goce posible acercando nuestros cuerpos, pero no calculamos que aquella pasión formidable y ciega nos haría padres. La paternidad fue entonces una consecuencia inesperada, no exenta de conflictos y recriminaciones por mi parte, un evento azaroso que no asumí con la menor alegría.

Es decir que es sólo exacto afirmar que soy padre de dos hijas no porque deseé tenerlas y las planifiqué racionalmente, sino porque amé y deseé a su madre con tanta intensidad que dejé de pensar en las consecuencias que dicho acto amatorio podía acarrear.

Se puede decir entonces que, siendo sin duda fruto del amor, mis hijas no fueron fruto del cálculo o la razón. Racionalmente, yo no quería ser padre. Racionalmente, yo sólo quería obtener un magnífico orgasmo. Irracionalmente, no tomé las debidas precauciones y dejé embarazada a mi chica.

En aquellos momentos turbulentos, ambos embarazos pudieron ser vistos (al menos, por alguien tan tonto como yo) como un error, un descuido o una imprudencia. Es decir, que no me alegré cuando mi chica me dijo que estaba embarazada. No era algo que ella ni yo deseábamos. Fue un hecho fortuito, una consecuencia inesperada de la pasión irracional que nos unía.

Irónicamente, lo que entonces consideré que había sido un error, un acto irracional o imprudente, ha terminado siendo lo mejor que me ha pasado en la vida, la experiencia más feliz y enriquecedora de mi existencia, aquello de lo que me siento más orgulloso cuando pienso en lo que dejaría si muriera mañana: mis hijas, dos vidas preciosas y formidables que llegaron al mundo no gracias a mí, sino a pesar de mí.

Ninguna de las cosas que yo puedo haber deseado, calculado o planificado, como un libro o un programa de televisión, podría compararse nunca en belleza, armonía y perfección a aquellas dos personas, mis hijas, a las que contribuí a dar vida sin calcularlo ni planificarlo, e incluso oponiéndome tozudamente y haciendo sufrir a su madre.

Esta melancólica conclusión, que dos circunstancias que en su momento consideré erróneas o imprudentes terminasen siendo el origen de las más grandes alegrías y los más perdurables placeres que he vivido, que de dos supuestos errores racionales surgieran dos fantásticas vidas humanas que han enriquecido y mejorado la mía de un modo que no podría siquiera comenzar a describir, hace que, cerca de cumplir cuarenta y cuatro años, y viendo dormir a mis hijas de quince y trece años, me sienta ahora mismo el hombre más idiota y feliz del mundo.

Jaime Bayly

*La fotografía de encabezado es de Alberto García-Alix.

Manifestación sindical.

2009-04-15T18:05:00.001-07:00

“esas cosas llegan cuando llegan, y se van y duelen por que tienen que doler”. Me lo dijo mi abuela refiriéndose a cosas del amor, esas que ya me fastidian. Fue su manera especial de decir aquellos clichés que los amigos se dicen entre si: “no lo esperes, llegará” y también el famoso “si regresa es tuyo, si no regresa es por que nunca lo fue”. Me ligo la risa al estomago cada vez que escucho esos comentarios en la calle o entre amigos, creo que eso y el café me están provocando una úlcera.

… y llegó, en una casi noche, en el cambiante parque central de la ciudad, entre una manifestación sindical de palomas aturdidas por los reflectores, entre limosneros, vendedores ambulantes y payasos abusivos. Toda ella era sobriedad por sus colores, unas sandalias artesanales, el cabello café más triste que he visto haciendo una curva muy bien manufacturada en su rostro. Eso puede suceder casi en cualquier lugar. Las películas me han enseñado que incluso puede suceder mientras combates el terrorismo; cuando estas en medio de una guerra; cuando peleas contras unos mounstros que parecen piñatas; puedes enamorarte también mientras tus huesos chocan entre si intentando librarte de unos fantasmas y mi favorito: mientras sobrevives a una invasión zombi. Esto en la vida “real” puede suceder en la cola del banco; también te puedes enamorar de una prostituta bailarina en un table dance y así hasta que se termine la imaginación.

La sabiduría de mi abuela me ha dejado sorprendido, la adoro por que mi amor llego a mi cuando no le esperaba. Yo, sentando en una banca, intentando distinguir entre franceses, alemanes y gringos. Se sentó a lo lejos, a cuatro bancas de mis sentimientos mientras yo la sentía tan próxima. Vi mi vida entera con ella en el momento que se percató de mí. Nos vimos a los ojos y entonces la vida es lo mejor. Ella sola, yo sin compañía. Inmediatamente yo ya quería contarle cosas al oído mientras me comprimía con sus brazos.

Estudió algo relacionado con el manejo de dinero, ya sea contaduría, administración, finanzas o economía (elija a su gusto por favor), sin embargo tiene una afición al las artes, especialmente a la fotografía; por eso en su discreto bolso lleva una cámara profesional que le regaló su padre, por eso salió a caminar a la plaza, para tomar fotografías. Muy pronto se me acercará y me preguntará si me puede tomar una foto mientras le veo con mi cara de borrego.

Estoy enamorado y ella de mí. Sus padres sólo me toleran. Papá es médico y mamá es ama de casa enfrascada en el gimnasio. Mi amor es la tercera hija no planeada, la más querida y cuidada, de la que tienen las mejores esperanzas. Su abuela no espera mucho de mí y sus tíos dicen que vendo drogas. ¿Por qué la belleza de la familia se juntaría con un greñudo con a frente amplia y sin sabor aparente? No hacemos caso, ella a veces me quiere mucho. Yo le quiero siempre.

Somos una pareja subjetivamente felices. Solemos fumar un porro los fines de semana y bailar mucho, me gusta más cuando ella me baila y a ella le gusta que yo le desnude mientras corre música progresiva.

Mi futuro se levanta, camina hacia mí. Mi corazón es una percusión de John Bonham en solo. Mi dama lanza una sonrisa perlada y sucede lo más predecible de esta y cualquier otra historia similar: ella se va caminando acompañada de un par de gafas costosas, ropa bonita y un cuerpo rimbombante. Caminaron a lo lejos y se perdieron en una esquina. Mi pulso se detiene. Ahora todo es pinche. Por si no fuera suficiente, a los dos minutos regresaron por el mismo camino por el que desaparecieron, se suben a un auto costoso y con alegría emprenden la marcha con rostros burlescos. “de otro, ya es de otro” pienso, y la manifestación de palomas se acerca a mi protestando mala alimentación por entretener arduamente a los infantes a cambio de malos alpistes. No tengo nada que ofrecerles. Bajo la cabeza, miro mi pie izquierdo y me digo: “eso sucede por enamorarte de algo que nunca seria tuyo. Tenias el mundo en contra”. Como respuesta al reclamo mi otro yo me responde: “mi amor siempre estará para ella”. Ahora esperaré a ver que sucede la próxima semana.

*foto de http://www.flickr.com/photos/oberazzi/283955680/